Yo no sufro de locura... ¡La disfruto a cada minuto!

2011-08-27T18:11:00.005-03:00

St. Louis, Missouri, víspera de navidad de 1895.

El viejo Stag se levantó de su asiento algo molesto, llevaba horas jugando cartas. De alguna manera el imbécil de Billy De Lyon le había ganado cada centavo que traía encima. Había escuchado que Billy no ganaba una partida de póquer aunque su vida dependiese de ello... parece que el idiota tenía suerte. Stag palpó la 41 en su bolsillo, siempre le hacía sentir tranquilo llevarla encima. Dejó unas monedas en el mesón, por los dos bourbons que se había tomado, - Las últimas que tengo - pensó, y se dirigió a la salida del bar. Al salir observó que aún estaba oscuro, - Debe estar por amanecer -. En cuanto cruzó la puerta Billy salió tras él, - ¡Hey, Viejo! - le dijo, - ¡Juguemos una más! Stagger Lee lo miró de reojo, - Ya no me queda dinero, niño blanco. Además ya amanece, debo trabajar, las carretas no se manejan solas ¿sabes? - William De Lyon lo miró sonriente, como un niño que reta a un anciano a una carrera, - ¿Es un sombrero Stetson el que llevas, viejo? - Stag le devolvió una mirada cansina y asintió con la cabeza. - Apuesto todo lo que te he ganado a tu sombrero -, prosiguió Billy, - Se me vería mejor que a ti - dijo entre risas. Con las negras manos aún en los bolsillos, Lee miró el cielo, amanecía. - ¿Crees tener tanta suerte, niño?-.

De pronto un bulldog ladró en un reja detrás de los dos apostadores. Billy saltó asustado y un puñado de cartas cayó desde su manga. De Lyon miró a Stag, aterrorizado. El viejo le devolvió una mirada fría, sus ojos relampaguearon un momento. - ¿Sabes? - le dijo, - hoy podría matar a cualquier hombre - y una leve sonrisa escapó de sus negros labios. Billy intentó correr, pero el viejo resultó ser más rápido de lo que él pensaba, de un empujón lo mandó a rodar por el suelo de tierra, el bulldog seguía ladrando. Antes de darse vuelta, Billy escuchó el martillar de la 41 a su espalda, miró el rostro serio de Stag sosteniendo el arma. - ¡Por favor, Lee. Tengo tres hijos, mi esposa! - Lee Shelton seguía serio cuando contestó: - Me insultaste, Billy, escupiste en mi sombrero Stetson, niño. No me interesan ni tus hijos ni tu mujer -. Lo siguiente que Billy De Lyon escuchó fue el descargar de la 41, fue lo último que el pobre Billy escucharía. Tres tiros en el estómago y tres en el hombro - Suficiente - pensó Stagger. Caminó bajo el sol de St. Luis y se metió en la misma taberna de la cual saliera hace menos de una hora, pidió una botella de bourbon y se sentó a un costado, en la barra.

Un par de horas más tarde el sheriff entró al bar y se acercó al cantinero, el viejo aún seguía ahí, sentado en la barra con menos de media botella de whisky. El sheriff preguntó al cantinero - ¿Quién es Stagolee? - El cantinero miró sombríamente al alguacil, y con un gesto de labios apuntó al viejo sentado en la barra. El sheriff se acercó lentamente a Stagger, pistola en mano, y le dijo: - ¿No huyes, Stag? -. - No huyo, amigo blanco, cuando tengo mi 41 -. Y la mano del viejo Lee Shelton se dirigió a la 41 en el bolsillo. El policía, sin dudar, vació el cargador de su 22 sobre el viejo. Stag cayó sobre el mesón con un vaso de bourbon en una mano y la fiel 41 apretada en la otra.
Lo siguiente que Stagolee viera al abrir sus ojos fue un extraño hombre rojo acercándosele con un tridente en la mano. El viejo Stag le voló el tridente de un disparo, y se sentó en el viejo y enorme trono de roca y huesos. Tomando un trago del vaso de bourbon aún en la mano, murmuró: - Es un buen lugar para reinar -, mientras guardaba la 41.

Clandestino (Obra)

2011-05-14T19:32:00.002-04:00

Subo esto sólo por subir algo... Ya había subido este texto, pero en formato de narración. Esta es la adaptación a obra teatral o escena. Reitero la nota: Debo agradecer en primer lugar a Alejandra Huerta, Bárbara Durán y Rodrigo Huenuhueque por la creación en conjunto de la idea del cuento y de los personajes, el único mérito propio es Esteban. No tomo el crédito más que por la redacción.

OBRA: CLANDESTINO

PERSONAJES

PASCUAL JARA, joven campesino.

ESTEBAN LOMAS, joven militante del FPMR.

ROBERTO GODOY, lustrabotas, organizador de FPMR.

DANIEL HUIDOBRO, campesino.

MESONERO DEL BAR CLANDESTINO

GENTE DEL BAR CLANDESTINO

ACTO PRIMERO

Un bar clandestino con diez mesas dispuestas de forma aleatoria, una tenue luz y paredes llenas de panfletos alusivos a la Unidad Popular.

Escena I

(Entra PASCUAL JARA, se encuentra con ROBERTO GODOY quien está sentado en una mesa con cuatro cañas de vino y cuatro sillas al fondo del bar)

PASCUAL JARA

Buenas noches, don Roberto, llegó temprano.

ROBERTO GODOY

A la hora no más, novato.

(Aparece ESTEBAN LOMAS)

ESTEBAN LOMAS

Buenas noches.

(Se sientan)

¿Quién falta?

ROBERTO GODOY

Daniel. Debe estar por llegar, tómense el vino por mientras.

(Entra DANIEL HUIDOBRO al bar y se sienta a la mesa)

DANIEL HUIDOBRO

Perdonen la demora, siempre me pierdo cuando vengo a la capital.

Escena II

(Todos conversan sentados a la mesa tomando vino)

ESTEBAN LOMAS

Supongo que estamos todos por lo mismo aquí.

ROBERTO GODOY

Por supuesto. Hay que ponerle fecha y hora al asunto.

PASCUAL JARA

(Tímidamente)

¿Y quién es el que tiene las bombas?

(Todos quedan en silencio)

(ESTEBAN LOMAS y DANIEL HUIDOBRO levantan las manos)

DANIEL HUIDOBRO

(Ansioso)

Juntémonos a las nueve, mañana, frente a Catedral. De ahí caminamos.

ROBERTO GODOY

Dicho y hecho. Los quiero tempranito, si alguno cae no nos conocemos.

(Los cuatro hombres se levantan, se dan la mano, ROBERTO GODOY, ESTEBAN LOMAS, DANIEL HUIDOBRO salen por la puerta del bar, PASCUAL JARA se queda)

Escena III

(PASCUAL JARA se sienta y termina su caña de vino, luego se levanta, se acerca al mesón del bar y le habla al mesonero)

PASCUAL JARA

Me presta el teléfono, por favor.

(El MESONERO le acerca el teléfono, PASCUAL JARA marca un breve número)

Aló, capitán, mañana a las nueve, calle Catedral. A las diez paso a cobrar.

FIN.

Cansancio...

2011-04-05T23:51:00.003-03:00

Y a veces me agarra ese cansancio y esa pena que se te pegan encima, y me gusta tirarme un ratito a la orilla del camino y ver la corriente de gente y vida pasar por el lado, me gusta cerrar los ojos de cansancio y escuchar la corriente del río sin que me importe lo malo. A veces, sólo a veces, no quiero cargar con los pesos y seguir empujando todas las ideas locas a cuestas. A veces me gusta no creer en nada... ahí apareces tú con tu sonrisita pequeña, aparece tu madre y su pasión por el mundo, aparecen todas las gentes bellas que quizá no merezco, y mis lágrimas se secan de a poquito con la pena, y me paro lento, me sacudo el cansancio de encima y pongo mis pies de nuevo en marcha, siempre pa' elante...

Hoy es uno de esos días, déjenme tirarme un ratito más en esta orilla, si me ven, ya saben, no me despierten que ya me levanto...

Otra' e...

2011-03-29T23:52:00.004-03:00

Parece costumbre el escribir pa' los 29...
Y es que esta fecha dice mucho a veces sin decir na'. No hablaré de lo que siento, ni de lo que he vivido, ya todo está dicho en algún rincón de este mismo blog. Sólo quiero dejar testimonio, es de nuevo 29 en la capital y en todo Chilito. Es otra fecha que los noticieros destruyen y que los jóvenes de a poco ignoran. Sólo quiero decirles que en este rincón oscuro de Santiago, en este barrio viejo rodeado de periferia y quioscos. Acá, en la Recoleta del cementerio y de los bares baratos, acá cerca de dónde los tombos entran con miedo y los malos mandan la calle. Acá, lugar el cual los que están por allá arriba se olvidan que existe. Acá, hay una persona que quizá no se esté manifestando en la calle como debiera, pero que recuerda está fecha con quizá más significado del que tiene...a los Hermanos Vergara Toledo, dónde estén, no serán olvidados; a ti, amigo mío... na' que decirte que no haya escrito ya. Sólo la vida que sigue: Las penas se secan y de vez en cuando se remojan otro poco. Los ricos siguen ricos, los pobres siguen soñando, los estudiantes quizá estudian, los viejos quizá recuerdan, y algunos nos perdimos hace rato... Sólo queda callar, por un rato.

Susto callejero

2010-06-17T17:39:00.002-04:00

Ella salió rápidamente del local, caminó unos pasos y sintió que la seguían, volteó y vio a un enorme hombre vestido con un gorro de lana negro, abrigo largo de igual color, oscuras botas y guantes negros ir en pos de ella. Ella asustada apuró el paso, el hombre también lo hizo, ella volvió a mirarlo de reojo, llevaba en la mano un largo y oscuro objeto, probablemente un cuchillo, pensó. Siguió caminando apurando aún más el paso, el hombre hizo lo propio, ella estaba muerta de terror, no sabía qué hacer, si parar a gritar o pedir ayuda, no había ningún negocio al cual pudiera ingresar, todo estaba cerrado por la reciente lluvia. En un momento no aguantó más, empezó a correr, a la velocidad que sus tacos le permitían, el hombre tras ella, también largó a correr. Al doblar la esquina la alcanzó, puso su pesada mano enguantada en el hombro de ella, a lo que respondió con un leve gemido, pensando para dentro que era su fin, ya se imaginaba tirada en el suelo de Marcoleta con Carmen mientras el tipo revisaba su cartera en busca de algún dinero, de pronto, esas lúgubres cavilaciones fueron detenidas por la voz pesada del hombre: "Señorita" - dijo él - olvidó su lápiz en el restaurante" y estiró su mano en la que entregó aquel oscuro y largo objeto que resultó no ser otro sino el lápiz institucional de la empresa en que ella trabajaba. Ella, sonrojada, lo aceptó con una leve inclinación de cabeza, el hombre, la miró algo desconcertado. Un tímido gracias salió de la rosada boca de la mujer, a lo que él respondió con un reverencial asentimiento de cabeza, luego de esto él se devolvió con pausado caminar en dirección del local del que salió tras la mujer, mientras encendía un cigarro. Ella, aún un poco atónita y avergonzada por lo sucedido, emprendió el camino hacia el metro Santa Lucía, mientras metía en su cartera el lápiz negro, al mismo tiempo pensaba: "De la que me salvé".

¿Tiempo y Destino?

2010-05-30T18:50:00.002-04:00

– Pórtate bien – Le dijo una risueña voz. Él la miró con una sonrisa y un beso en los labios. – No quiero – esbozó antes de besarla. El tiempo es algo extraño, a momentos pareciese ser eterno (y esa noche lo parecía), a otros, avanza sin que siquiera alcancemos a respirarlo. Los amantes se besaron varias veces, olvidándose de tapujos y de compromisos, en ese momento nada más existía…

Ahora se miran de vez en cuando… cruzan palabras indecisas. El tiempo pareciese haberlos abandonado, dejando sólo el rastro de algo que pudo ser. Pero como dice don Rubén: “La vida te da sorpresas”…y como también dice aquel pequeño y sabio viejo: “Nunca sabes donde pueden llevarte tus pasos”.

El destino en el que él no cree se empeña en juntarlos, y el tiempo espera de nuevo detenerse a su alrededor…

Clandestino

2010-04-28T21:44:00.004-04:00

Nota: Debo agradecer en primer lugar a Alejandra Huerta, Bárbara Durán y Rodrigo Huenuhueque por la creación en conjunto de la idea del cuento y de los personajes, el único mérito propio es Esteban. No tomo el crédito más que por la redacción.

12 de la noche. Pasando la Iglesia de San Francisco, el clandestino de París con Londres. Pascual Jara, recién llegado a la capital, entra al oscuro bar, derecha al fondo, en una mesa con una par de vinos encima, se encuentra con Roberto, de profesión lustrabotas y organizador del Frente. Se saludan cordialmente, segundos después se les une Esteban, un joven con dos meses de militancia, sólo esboza un buenas noches. Tras él aparece Daniel Huidobro, hombre algo mayor que los dos últimos en llegar. Se sientan los cuatro y, vino mediante, comienza la discusión: - ¿Estamos todos por lo mismo aquí? - preguntó Esteban. - Por supuesto - contestó Roberto - Hay que ponerle fecha y hora al asunto - continuó. Pascual, algo tímido, inquirió - ¿Y quién tiene las bombas? - Todos callaron. Esteban levantó la mano junto con Daniel. Este último, algo ansioso, dijo: -Juntémonos a las nueve, mañana. Frente a Catedral, de ahí caminamos -. - Dicho y hecho - dijo Roberto - Los quiero tempranito, si alguno cae, no nos conocemos -. Los cuatro hombres se levantaron, intercambiaron manos tres de ellos se escurrieron por la puerta. Excepto Pascual, que se sentó y tomó su caña de vino, la única que no estaba vacía. terminó su vaso y se dirigió al mesón del bar. - Me presta el teléfono, por favor - marcó un breve número: - Aló, capitán, mañana a las nueve, calle Catedral. A las diez paso a cobrar -.

Víspera y silencio

2010-03-29T01:31:00.003-03:00

Es otra víspera del 29 de marzo. Me siento en el jardín de mi casa, todo oscuro excepto por la tenue luz de los postes del alumbrado. Huelo al aire alrededor, tranquilo, limpio de lo que antes, varios 29 atrás, sentía. Escucho, Recoleta en silencio, nada más que autos y micros, alguna voz rompe el aire unos segundos. Cierro mis ojos y dejo que mis recuerdos me lleven unos 6 años atrás, víspera del 29 en la calle. El olor a neumático quemado, las sirenas inundando la noche, el fuego en la cara y los gritos del cabrerío de la Africana. Los de la Pincoya un poco más atrás discuten y se ríen en voz alta. Recuerdo la voz del Pancho: – Esos weones no se asustan con na’–. Tú, sentado en la vereda con una Báltica en la mano nos miraste riendo –Ya, montón de pendejos, pa’ sus casas los weones – Nosotros sonreímos. Nos miraste con seriedad y supimos que debíamos irnos. Te dejamos caminado hacia los de Pincoya, morral sonante. Recuerdo que cuando iba caminando hacia la casa escuché la primera molo. El sonido de la sirena se hizo más fuerte. Y un humo gris comenzó a apreciarse sobre los techos recoletanos.

Entonces no comprendía el parecido entre los hermanos Vergara Toledo y tú. No pensaba en esas cosas, la muerte pa’ mí era lo que se leía en los diarios, se veía en las noticias. Pero ningún diario me dijo que habías muerto, ningún noticiero me habló pa’ entender que ya no estabas. Aún hoy parece mentira, un error tal vez. Aún no puedo ver tu tumba, sólo palabras, igual de frías que estás, me reafirman que no estás. Que al fin te callaron, pero ese silencio dice más que todo lo que yo podría gritar, escribir, publicar o decir… tu silencio, ese silencio de los Vergara Toledo, el silencio del poeta brasileño que alguna vez caminó por los pastos del Peda, el silencio de Víctor, y el de Pablo en su brutal juego, el silencio del Choro y la Flaca en su banca de plaza de armas, y del vagabundo unos metros más atrás, el silencio de Philiph, el silencio de un pueblo, de un país…

Por esta noche yo también me quedo en silencio.

27 de febrero...

2010-03-06T00:08:00.003-03:00

Es difícil no unirse al panfletarismo solidario de los medios en estos días. La verdad es que más allá de mamonería, patriotismo, proselitismos de todo tipo, creo que en este momento nuestro país necesita de todo eso. Y como este servidor no es ajeno a todo lo que sucede (sólo a algunas cosas, sobre todo cosas que incluyen hipocresía, insultos y politiquería barata a nivel nacional e internacional), he decidido escribir algo sumamente creativo, mi pensamiento sobre lo acontecido desde el 27 de febrero en adelante, y no hablo del encarcelamiento de Fray Luis de León por traducir “El cantar de los cantares” en 1572 o la también fatídica muerte de Haydn (1809), sino del terremoto que sacudió, literalmente, la zona centro-sur de Chilito este 2010.
Jamás me han asustado los temblores, tal vez porque a mi madre sí, y veía como que yo no debía tener miedo si ella lo tenía, así que ese día cuando comenzó, primero en forma suave, el remezón no me preocupé mucho, abrí los ojos, estaba en mi cama casi quedándome dormido cuando me despertó el sonido de mi colección de botellas tintineando, al sentir que no se detenía y que aumentaba el temblor me senté en la cama, en eso sentí que mi madre bajaba las escaleras corriendo y me pegaba un grito: ¡Freddy!, contesté un escuálido: ¡Ya! Y salí mientras el remezón crecía un poco más, bajé junto a mi padre y nos apostamos en el pasillo bajo un dintel de cemento. Mi viejo logró salvar su querido plasma colocándolo sobre un sillón, y al tratar de volver donde yo estaba ya el terremoto se dejó sentir en su plenitud, evitando que mi padre pudiese llegar fácilmente hacia mí. Lo tomé de un brazo y lo atraje hacía mí, quedando algo así como en un abrazo mientras todo a nuestro alrededor se movía. Escuchábamos vidrios romperse y un sonido casi ensordecedor. A través de él escuchaba los gritos de mi madre hacia mi abuela en la puerta de la cocina. Debo decir que no tuve miedo, no por valentía, sino porque realmente no le tomé el peso a lo que sucedía. De hecho no se me hizo eterno ni tan terrible, si muy fuerte, sólo eso. Cuando se detuvo recién pudimos darnos cuenta de que había sido más grave de lo que pensamos. Dos días y un poco más sin luz, aunque con suficiente voltaje pa’ ver un pequeño televisor en mi pieza nos confirmaron esa idea. Chilito se caía a pedazos. Nos impactaron las noticias del sur, los celulares no funcionaban y no sabíamos nada. Fue una larga noche.
Ahora voy a lo que dije en un principio, mi pensamiento sobre todo esto. El terremoto es un hecho terrible, las muertes y la destrucción son tristes y dolorosas, la desesperación, la falta de luz, agua y servicios básicos seguramente nos ha mostrado una de las peores caras de nosotros mismos Así como los errores de aquellos que se llenan los bolsillos con la seguridad de la gente.
El terremoto que sacudió nuestro país levantó una nube de polvo que nos cubrió de oscuridad hasta ahora, pero de apoco la luz se está filtrando entre la nube de polvo. Vemos la organización de cuadrillas en barrios y universidades, gente de todo tipo ayudando de todas las maneras posibles, más allá de bomberos, pacos, médicos, periodistas que sin duda hacen su parte, está también esa gente común, el panadero del barrio, la señora de la esquina, el flayte del barrio, el peluquero, la ama de casa, el empresario a medias, el pobre, el pobre hueón, el rico, el feo, el huacho, la mina tonta, la mina rica… y así la lista sigue. Todos ellos hacen su parte, cada cual como puede, y nos demuestra que más allá de la farándula solidaria, de la solidaridad partidista y campañista de algunos, de los programas de T.V. y del morbo noticiario, somos más que eso. Esos desconocidos salen en camiones para las regiones afectadas, sin el ansía de salir en televisión ni de tener apoyo de la gente, o ganarse un buen nombre, sino sólo por el hecho de poder hacerlo, de poder y querer ayudar. Más grande que el sufrimiento y el dolor, más grande que la tragedia, es… la Esperanza. Personalmente no me gusta la Esperanza, creo que no es algo muy bueno, por algo quedó en el fondo de la caja de Pandora. Pero acepto que algunas veces y en ciertas dosis, es necesaria, y ahora nuestro país desborda solidaridad, amistad, fuerza, ganas… Todos hacen su parte, desde una pequeña niña en Curicó construyendo casas pa’ sus vecinos, a un gigante haciendo lo propio en Santiago, otra niña que desafía a su madre y se encuentra trabajando en Parral, y otra conocida desconocida que ayuda a su gente en Talca... Yo aún no he hecho nada, no he ayudado a nadie más que con palabras, pero quiero y tengo ganas y en eso estoy, por ahora dejo este pequeño homenaje a esos héroes pequeñitos y gigantes de todos lados que se mueve por Chile, a los que encuentras de negro y en silencio, y los que festejan otro día con los pies pegados al piso, a aquellos que sufren, que se burlan, que no están ni ahí. Mi apoyo y mi fuerza para todos… sé que alguien que no está acá estaría con las manos sucias de tierra y gente, y yo no puedo quedarme atrás. Gracias a todos…

Desiciones

2010-02-15T01:04:00.002-03:00

La lluvia caía de forma torrencial sobre la espesa jungla, todo lo inundaba el sonido del agua cayendo sobre las hojas, de éstas se desprendían grandes goterones que iban a perderse metros más abajo, donde se encontraban con el barro mezclado con hojas y pasto.

Eran más menos las cuatro de la mañana, la noche era plena a su alrededor y el frío le hacía temblar las manos que sostenían el fusil, trataba de hacer lo posible para que su cuerpo no se durmiese, más que mal llevaba cuatro horas en la misma posición, escondido entre el follaje de un enorme árbol, luchando porque la lluvia no mojase la pólvora del fusil. Su viejo gorro militar lograba cubrirle la cara, permitiéndole fumar un habano, del cual escapaba una pequeña bocanada de humo muy de vez en cuando. El tabaco se consumía a fuego lento, como si la vida se le escapase en cada interminable aspirar y luego soltar.

Le gustaba la lluvia, le hacía recordar su infancia, a la argentina y al Chile, a ese sanatorio del Amazonas, pero en estas situaciones la detestaba, lo hacía ponerse nervioso, no escuchaba los sonidos de su alrededor, le hacía sentirse inseguro. Normalmente escucharía a alguien venir desde gran distancia, el sonido de las ramas y las hojas le advertirían sin dudar, pero con la lluvia todo eso se perdía, lo mismo sucedía con los olores, siempre se jactó de tener un olfato magnífico, pero la lluvia disolvía cualquier aroma, cubriéndolo con ese húmedo olor a tierra mojada, que llenaba todo el ambiente.

Es por esto que no le vio venir, era un soldado de la quinta compañía, guardia de las fronteras, por horas recorría los valles junto a varios más de su compañía, en busca de algún osado rebelde que se atreviese a entrar a sus dominios. El escondido se había separado de su grupo hace dos días, tomado por muerto en un asalto a un pequeño puesto de avanzada, fue dejado atrás, al despertar, decidió seguir a su bando, usando su gran habilidad de rastreador. Esto era otra de las cosas que lo asustaban, decidió detenerse por la lluvia, ya que era muy peligroso adentrarse en la jungla sin escuchar ni ver nada, pero al mismo tiempo, esta lluvia iría borrando el rastro de sus compañeros, y si los perdía no podría ni siquiera volver tras sus propios pasos. A esto se sumaba que sabía que había guardias patrullando esos valles, su ataque al puesto de avanzada ya habría trascendido, y los estarían buscando.

El guardia avanzó sosteniendo una vieja metralleta americana y enfundado en un viejo impermeable color verdoso, que apenas si resaltaba en la maleza que lo rodeaba, el camuflado guerrillero no lo notó hasta que lo tuvo a menos de un metro y medio de distancia, el viejo impermeable verde lo delató, el árbol que escondía a nuestro personaje dejó caer desde las alturas una enorme gota, que fue a caer precisamente en el hombro del guardia fronterizo, provocando un fuerte sonido, como cuando alguien aplaude en un salón vacío. El guerrillero bajo el árbol reconoció el sonido de inmediato, por su cabeza pasaron millones de insultos en un segundo, se vio capturado, asesinado a sangre fría sin haber cumplido la anhelada revolución. Su vista penetró en la oscuridad de la noche, y tras un leve esfuerzo lo vio, el guardia iba caminando despacio, el guerrillero dio un suspiro inaudible, aún no había sido descubierto.

El escondido dejó su árbol, despabilando sus piernas algo dormidas por el frío y la quietud. Avanzó lentamente sin agitar el aire a su alrededor, y en un par de pasos rodeo el enorme árbol que lo protegiese y al guardia fronterizo que caminaba despreocupado. Se acercó por detrás de éste, con su fusil ruso al hombro, y puñal en mano, pensando en que no dejaría que un mero guardia de fronteras, que seguramente no había disparado un arma en su vida arruinara la revolución, llevaba veintiséis años de su vida preparando este momento, y no dejaría que todo terminara ahora. Cuando estuvo a menos de treinta centímetros de distancia preparó su golpe, debía ser certero, el puñal debía cortar con precisión la garganta de su enemigo, no dándole tiempo a nada, y cortando cualquier reflejo de disparar la metralleta gringa.

Justo en ese momento algo se incendió en la profundidad de la jungla, era otro puesto de avanzada que sus compañeros seguramente habían atacado, el puesto de avanzada del guardia que él intentaba asesinar. Al sentir el resplandor en su espalda, el soldado de la quinta compañía se dio vuelta, encontrándose de golpe con el que pretendía ser su victimario. El guerrillero al verse sorprendido, logró dar una patada en la metralleta al guardia, que con su otra mano intentó sacar la pistola reglamentaria, intento el cual fue cortado por el puñal que se clavó en su brazo. Ya con sus manos libres el guerrillero asestó tres golpes de puño certeros en la cara del guardia que cayó al suelo inconsciente. La sangre manaba del brazo de su enemigo, confundiéndose con el agua que inundaba el barro a sus pies. El guerrillero pensó en irse, debía ayudar a sus camaradas que atacaban el puesto de avanzada, pero algo lo detuvo. Antes de ser guerrillero, antes de ser soldado, era médico. Se arrodilló junto al herido soldado y del cansado morral que llevaba en su espalda sacó una venda algo húmeda y un frasquito de alcohol que esparció en el brazo de su oponente, no sin antes retirar el puñal clavado en él y colgárselo al cinto. Luego de vendar con gran paciencia al soldado caído, lo arrastró hasta los pies del árbol que le diera refugió, quitándose el viejo morral militar y colocándolo bajo la cabeza del inconsciente en forma de almohada. Tras todo este procedimiento, en el cual no tardó más de cinco minutos, tomó su fusil, y partió en pos del aún ardiente puesto de avanzada enemigo, esbozando una leve sonrisa.

Al amanecer siguiente, el guardia del ya destruido puesto, que pasase la noche con el viejo morral de su enemigo como almohada, despertó. Tras recordar lo acontecido, revisó el contenido del morral, encontrando los documentos del que intentase matarlo y al mismo tiempo, que le salvase la vida. Ese mismo día renunció a la quinta compañía, tomó sus pocas pertenencias y tras meses de búsqueda se unió a los revolucionarios que azotaban las fronteras del gobierno que alguna vez defendiese.

Al cabo de dos semanas por fin encontró lo que buscaba, en un pequeño campamento al que llegó tras tres días de cansada caminata, lo vio, fumándose un enorme habano, se acercó a él, nervioso, y con voz fuerte le dijo: “Disculpe, comandante Guevara, tome su morral”. El “Che” lo miró con sorpresa, y tras esbozar la misma sonrisa que esbozara ese día, le preguntó “¿Cómo está tu brazo, hermano? El ex guardia y ahora guerrillero sonrió tímidamente.

Monstruos

2010-01-24T23:51:00.004-03:00

Un golpe en la puerta lo despertó de su vigilia. Cruzó el zaguán algo dubitativo. Un escalofrío recorrió su espalda mientras se acercaba a la puerta de calle. Su temblorosa mano se movió lentamente hacia el picaporte, la otra instintivamente se colocó sobre el revolver en el cinto. Justo antes de que alcanzase a abrir, una ventana de la cocina fue rota en forma estruendosa, antes de que reaccionara la luz de la casa fue cortada dando paso a una oscuridad casi total, sólo interrumpida por la luz de luna que penetraba algunas de las rendijas de las tablas que tapiaban las ventanas. - ¡Maldición!- pensó. - ¡Era una trampa, están dentro! -. Se dijo, golpeando levemente la cabeza con la cacha del revolver ya desenfundado. Se adentró en la oscuridad total. Conocía su casa como la palma de su mano, no en vano llevaba 2 meses encerrado. De pronto un leve sonido lo alertó, algo se arrastraba en la oscuridad. Al final del zaguán, contraria a la puerta de entrada estaba la cocina, el leve sonido provenía de ahí. Unos pasos arrastrados saldrían en cualquier momento al pasillo. Agradecía ahora ese ventanal que filtraba algunos leves rayos de luna., en cuanto “eso” se pusiera frente a él, la luna lo delataría y tendría un tiro seguro. Apunto su arma, ya no temblaba, su respiración era serena. Tenía la ventaja, esta era su casa, su territorio, ningún monstruo vendría a matarlo en su propio hogar. Los segundos se hicieron interminables, los pasos, los horribles pasos se acercaban cada vez más hacia el zaguán. Fijo su vista en la rendija, en aquel pequeño haz de luz que lo haría salvarse. De pronto la enorme sombra tapó la ventana. Sin dudar un segundo disparo todo su cargador haciendo caer la sombra al suelo. Justo en ese momento la puerta tras él fue derribada y tres monstruos cayeron sobre él. El miedo se apoderó de sus ojos, su arma fue apartada y cayó prisionero de lo que para él eran terribles garras.

Los vecinos estaban en la calle cuando la policía logró por fin sacar al Loco de la casa 23. Lo llevaban entre tres fornidos oficiales directo al camión. Hace dos meses que este conocido loquito del barrio se había encerrado a su casa. Los que se habían acercado habían sido tratados como monstruos y echados a balazos de la propiedad. Nunca pensaron que llegaría a matar a un oficial de policía. Por suerte ya todo había terminado.

Zeppelin

2009-12-27T22:55:00.002-03:00

Es tarde, de madrugada, tal vez cuatro o cinco de la mañana, quién sabe. De pronto lo despierta el sonido del rock and roll. Nota que no ha apagado el equipo y por tanto el viejo cedé de Zeppelin sigue sonando.
Reflexiona un poco antes de tomar el control remoto. Piensa en que tal vez debería irse, tal vez nunca será lo que de él se espera, que él no quiere eso que de él se espera, para ser honesto, él sólo quiere tomar su viejo y cansado morral y partir, le gustaría estar en Valparaíso, escribiendo algo a los pies del puerto, le gustaría irse lejos, construir una nueva vida, de trabajo y noches, más simple, más suya.
De pronto la aguda guitarra de Page lo despierta de sus pensamientos, se da cuenta que sigue en casa, que tiene que entrar a la universidad en marzo, y que debe, por buenas o malas, estar donde está. Sus ojos dejan de brillar y vuelven a dormir no sin antes apagar el equipo, apagar la guitarra de Page, el bajo de Jones, la batería de Bonham y la voz de Plant, justo en ese momento los acordes de Stairway to heaven le hacen recordar... sus ojos brillan por un momento, luego apaga todo y con ese gesto, también borra, su propia existencia.

Ases y suerte

2009-12-23T23:17:00.002-03:00

La carta tiembla unos segundos en su mano, intercambia una insolente mirada con su contrincante y sonríe maliciosamente. Sólo necesita que su oponente no tenga un As, si no lo tiene, ella habrá ganado. Está confiada, sus labios no pueden evitar esbozar una sonrisa. Su oponente la mira serio, eso la hace confiarse aún más; ella piensa en todo lo que obtendrá: un buen dinero, tal vez un buen sexo con su marido como hace mucho tiempo no sucede. De pronto, su contrincante comienza a mostrar sus cartas; un diez, ella simplemente sonríe nerviosa; un Jota, un sudor frío recorre su espalda; una Reina su sonrisa cambia bruscamente a un cuasi espasmo cadavérico; un Rey, todos sus sueños se van a la basura, seguramente a ese Rey le seguirá el maldito As, lo único que podría perjudicarla y el muy maldito se atreve, ahora ella perderá, no tendrá dinero y probablemente la discusión con su marido la llevará al divorcio. Entonces, la última carta de su adversario vuela hacia la mesa, la espera entre el vuelo y el aterrizaje en la mesa se le hace eterna, casi no puede contener el llanto; la carta al fin cae, un dos. Ella sonríe feliz, ya no contiene las lágrimas, toma todo dinero, cartas, tragos y se va feliz a su casa. Al llegar su marido la espera, colgado del fierro más alto de su hogar por su demora.

El eternauta

2009-12-21T22:53:00.004-03:00

El Eternauta detuvo un momento su astral viaje, posó su pequeña nave sobre una blanca nube, y desde las alturas observó hacia abajo, hacia la tierra que él abandonase hace tantos siglos, y de la cual no tenía noticia ninguna. Con su singular casco pudo ver de manera microscópica cada detalle de la ciudad que yacía kilómetros bajo sus pies. A su alrededor todo era silencio. Su penetrante mirada recorrió la ciudad en cosa de minutos, pasó por los barrios más lujosos de la capital, con gran alegría observó familias jugando en parques, almorzando en grandes mesas entre sonrisas y bormas, parejas caminando de noche a la luz de los faroles. De ahí pasó a los barrios medios, vio el trabajo de las dueñas de casa, la simpleza de las comidas, el esfuerzo de los padres y el cariño de los hijos. Sus ojos dejaron la pequeña, pero acogedora casa de clase media y se fueron a los barrios más bajos, a las poblaciones y a las tomas. En las pequeñas casas de palos y cartones escuchó el silvido de las balas, vio el miedo en los ojos de los pequeños de sucia cara, sintió el calor de las camas y piezas repletas donde hijos, padres y abuelos se mezclan en un dormitado abrazo, en la misma cama, como si la vida se les fuera en ello. El Eternauta, algo cansado, dicidió dar un último vistazo a la ciudad al completo. En un giro de sus ojos pudo verla en su totalidad, pasó desde hospitales a potreros, desde departamentos hasta estaciones de policía, desde las cárceles hasta las plazas... y en una de estas últimas se detuvo. En una pequeña plaza citadina, rodeada de edificios y avenidas, encontró lo que buscaba. Entre el esacaso pasto, un pequeño niño de dos o tres años, escrutaba con sumo interés un hormiguero, lo observaba tendido en el suelo, y pareciese que para él nada más existía. El Eternauta lo observó aún con más interés, y de sus labios escaparon cuatro palabras que se perdieron entre las nubes: "Ese es el próximo".

Tormenta y mar

2009-11-29T23:00:00.004-03:00

Con mano de orquesta dirige la tormenta que provoca. Las olas revientan en sus pechos de sol. Sus caderas son rocas insoslayables ante las manos que las buscan. Sus labios, cual caprichoso mar, lo ahogan y lo devuelven cansado a las orillas de la playa. Él, náufrago en aquella tormenta hecha mujer, se deja envolver, se deja zarandear por sus olas. Se estrella hasta deshacerse en su cuerpo indómito. Pero finalmente, el mar lo devuelve y lo deja tirado en la arena, con su sabor a sal y empapado de todo lo que contiene. Ahí, a sus orillas, se duerme cansado de vaivenes, y espera que la próxima ola de ese mar, lo ahogue finalmente.

Final feliz

2009-10-10T17:58:00.003-04:00

Eve: - ¿Y tiene un final feliz? -

V: - Como sólo el celuloide lo puede dar -

Le desordre c'est moi.

2009-09-26T22:30:00.005-04:00

Comienza a llover sobre Santiago de Chile, y las gotas me llevan hacia otras capitales del mundo. Específicamente hacia Buenos aires, Argentina y hacia París, Francia. Pienso en cómo habrá sido la Revolución de Mayo en la Sorbona, cantando "La Internacional" y siendo golpeado brutalmente por la policia. Pienso en cómo habras caído aquel quince de mayo, hace dos largos e insoportables años. La lluvia de pronto se torna más fuerte. Pienso en los carteles del "Comité" y en "La ciudad de los trabajadores", en el Nantes del 68. Recuerdo la última vez que nos abrazamos en aquel paradero de la San Alberto ¿O fue en la Africana? Imagino los gritos: "L'imagination au pouvoir" y me gustaría gritarlos ahora, creyéndolos posibles. Recuerdo aquella tarde que como hoy llovía sobre Santiago, y Machuca se hacía escuchar desde tu guitarra. Finalmente pienso en la callejuela que no logro sacar de mis sueños, pienso en su suelo manchado al igual aquel suelo de mayo del 68.

Mañanas

2009-09-21T19:29:00.005-04:00

"El verdadero porvenir es hoy. ¿Qué será de nosotros mañana?
¡No hay mañana! ¿Qué es de nosotros hoy, ahora?
Ésta es la única cuestión".

Miguel de Unamuno.

La miró de soslayo mientras ella sonreía distraída. El mundo alrededor era un torbellino de risas y bullicios. Él, callado, sólo observaba como si el tiempo fuera a darle la respuesta que buscaba, lamentablemente sabía que no sería tan fácil. Ella se detuvo un momento a mirarlo, sus ojos transmiten lo que sus labios no se atreven. Las miradas se cruzan unos segundos que parecen eternos, los cuerpos se atraen nerviosos... Todo termina con una frase inocente y una risa entrecortada. De vuelta a los ojos relampagueantes y a las tímidas sonrisas. El aire se inunda de tibia melancolía mientras una musiquilla triste inhunda sus oidos. ¿Qué pasará más adelante?, ¿hacia dónde los llevara este río de miradas y palabras a medio decir? Él juega con su seguridad de viejo vagabundo, y ella con su sensualidad de niña grande. Ambos saben lo que quieren, pero ninguno se atreve a tomarlo. Como si fuera tan fácil. ¿Y si lo es? Y si no hay mañana... tal vez ya no lo hubo. Tal vez sólo espera a la vuelta de la esquina u a otro tiempo o a ahora mismo... a ver si una sonrisa, si otra mirada. Al fin, es sólo un juego... ¿lo es?

Accionar la causa del efecto intentado

2009-09-02T23:09:00.002-04:00

“Con toda acción ocurre siempre una reacción igual y contraria: o sea, las acciones mutuas de dos cuerpos siempre son iguales y dirigidas en direcciones opuestas.”

Tercera ley de Newton: Ley de acción y reacción.

Miró el revolver frente a él, lentamente lo cogió en sus manos, de a poco introdujo una a una las balas con la lentitud propia de los que se saben condenados. Pensó una vez en lo que estaba haciendo. Recorrió mentalmente todos los caminos que lo habían llevado a esa decisión, a ese momento. Cada acción tiene una reacción, eso plantea la tercera ley de la física, ¿por qué habría de ser distinto esto? Lo que se preguntaba era si lo que estaba haciendo era la acción o la reacción… tal vez era las dos. Es cierto, un montón de casualidades no tan casuales y planes no tan planeados lo había llevado a este momento, pero también lo que estaba a punto de realizar tendría un sin fin de reacciones: el llanto de ella, las risas de ellos, el cuestionamiento eterno de aquel destino odiado y la incapacidad de dejar ser quien es. Sonrió un momento, sonrío, porque era absurdo pensar lo que estaba pensando, en unos minutos más ya no importaría, todo habría terminado, una bala atravesaría su cabeza, no tendría más control de sus actos y todo lo que pudiese pasar ya daría igual. Pero, ¿y si no era así? Si después de todo había algo más, si tuviese que rendir cuentas a todos y cada uno a los cuales les había fallado. La lista era larga. Volvió a pensar en lo inútil de todo eso… llevó el viejo revolver a su cien. Le habían dicho que era mejor en la boca, más seguro… pero siempre prefirió el dramatismo de la pistola en la cien. Un sudor frío recorrió su frente. ¿Cuál había sido la acción determinante en todo esto?, ¿había sido simplemente aburrimiento?, ¿rutina?, ¿la consabida victoria final del lobo? De nuevo, ya nada de eso importaba… Presionó el revolver contra su cien. Quitó el seguro mientras una lágrima se le escapó vilmente. Puso lentamente el dedo en el gatilló. Presionó fuerte, pero seguro… Un disparó resonó quebrando el aire. Despertó varios días después, aún con vida. Las salvas en el arma sólo quemaron su rostro dejándole una marca que llevaría de por vida. Cuándo le explicaron que las balas en el arma no eran de verdad no pudo evitar desatar una risa entrecortada… y finalmente, no pude hacerlo, pensó, mientras ella lo miraba con esa ternura eterna desde el dintel de la puerta. La tercera ley expone que por cada fuerza que actúa sobre un cuerpo, éste realiza una fuerza de igual intensidad y dirección pero de sentido contrario sobre el cuerpo que la produjo… Al fin lo comprendo, dijo en voz alta… secándose la lágrima que aún corría por su mejilla.

Famagusta, Chipre y la abuela

2009-08-30T22:08:00.005-04:00

Famagusta lleva 36 años sin habitantes, 36 años de ciudad muerta, 36 años de ocupación turca, 36 años desde que la abuela se quedó en la casa rodeada de militares, 36 años sin que los caballos vuelen, los pájaros canten o los San Jorges combatan las fieras en Capadocia, en Macedonia, en Chipre, 36 años desde que la abuela olvidó el cuento, 36 años desde que la última vez que enrrolló la lana en su cuello, 36 años y la madeja sigue sin desenrrollarse, 36 años desde que él se quedó dormido en su reino, 36 años, aún sin mirar la tierra, 36 años y el tiempo ha girado, tal vez demasiado, 36 años... y muchos aún tienen los ojos cerrados, 36 años aún sin salir del cuento, 36 años de nostalgia, 36 años y el primer ajedrez de su vida... sigue ... aún olvidado , fracturado ... Han pasado 6 años desde que el pequeño nieto preguntará dónde está su abuela, 36 años desde que Ankara y sus soldados obligarón a más de 45 mil griegos a escapar y dejar atrás sus propiedades, sus vidas, sus familias... sus abuelas, sus cuentos, sus caballos voladores, sus pájaros cantores, sus San Jorges combatientes de fieras en Capadocia, en Macedonia, en Chipre...

Por fin de nuevo en las pistas, con este pequeño parafraseo a un poema-cuento Chipriota acerca de la invasión turca en 1974. La creatividad no fue mucha, pero las ganas y el cariño están.

Saludos a los que pasen por este blog.

2009-03-30T20:47:00.003-04:00

29 de marzo: Día del joven combatiente

Es simple. Por los hermanos y hermanas, por los amigos y amigas, por los padres y madres, abuelos, abuelas, primos, primas, profesores, cantantes, banqueros, ingenieros, pobres, ricos, artistas, poetas, escritores, bomberos, quiosqueros, médicos, deportistas, estudiantes, pingüinos, hi' de pu..., feriantes, piratas, rojos, negros, azules y hasta blancos... por todas y todos, y para todos y todas: un requiem en honor a los caídos.

Con especial cariño a Alejandro Esteban Lomas, dondequiera que estés, sé que sigues luchando; y a Ángel Fontealba, espero que hayas encontrado lo que buscabas, lo que es yo, aún lo guardo en mi bolsillo.

Epitafio

2009-03-14T20:11:00.002-03:00

Inspirado en la canción de homónimo nombre del poeta y canta-autor chileno, Mauricio Redolés. La creatividad no fue mucha, es más bien parecido a la canción, con ausencia de parte y agregado de otras, sólo algo que quería hacer... Abrazos pa' todos, Carpe Diem y saludos.

Epitafio

Phillip nunca pensó encontrarse en ese puerto, escuchaba palabras que no entendía como "choro", "vinacho", "Valpo" o " hueón". Recordaba su vieja isla y una nostalgia pasajera rodaba por sus ojos, el sonido de algún lejano barco lo distraía mientras algún puesto de fritangas al borde del camino llamaba su atención con ese humo y esos gritos en ese español inentendible para él. Con el tiempo aprendió los caminos del puerto y algo del idioma, los bares bohemios lo escuchaban de noche, entre risas de sus conciliábulos al pronunciar los nombres de los mariscos de una manera que llamaba a risa. Años después, con su mismo español mal hablado y de difícil entendimiento, conquistó a una pequeña "mujerzuela" oscura, se casaron en una pobre capilla del puerto, entre borrachos y perros callejeros, vino y sopaipillas. Un mal día de invierno, entre la niebla de la marea y las luces de los carentes postes de Valpo, Phillip se vio abarcado por un pequeño moreno que, con voz grave y puñal en mano, le decía: "¡Entrega la billetera, gringo culiao!". Phillip, sin entender las últimas palabras del pequeño hombrecillo, lo miró con profunda comprensividad y abrió su abrigo de forma amenazante, el porteño, al sentirse en peligro, hundió su puñal en el estómago de Phillip, que cayó al suelo soltando lo que había sacado de su abrigo: un monedero negro de cuero y con él una pequeña petaca de ron que pensaba convidar al pequeño asaltante. El hombre, tomó ambas cosas y corrió, doblando por el primer callejón del puerto que encontró, mientras Phillip, en el suelo, con los ojos perdidos al igual que el recuerdo en su Irlanda natal, ambas manos cruzadas sobre el pecho, con actitud propia de aquellos que pagan por su vida poco precio, se fue desangrando hasta el puerto mismo, hasta el mar mismo, hasta Irlanda misma, hasta este cuento y hacia aquella canción, y hacia aquel poeta callejero que la canta rara vez en algún boliche de Santiago... hasta este, su epitafio.

Recorrido

2009-02-27T23:41:00.004-03:00

Empecé mi recorrido en Santiago de Chile, las calles París y Londres fueron mi primer escondite, caminé a la sombra de sus antiguos edificios y humeantes hoteles, me senté en sus bancas leyendo algún pasquín olvidado y vi a un montón de parejas besándose bajo el alero de sus portales. Luego recorrí las calles de Valparaíso, el Cerro Cárcel me embrujó largos minutos ahí donde aquel viejo poeta fuera recluido años atrás cuando “el tiempo ajeno fue el tiempo”. Siempre en el camino, mis pies me llevaron a Argentina, Buenos Aires, a la calle Larroque en Lomas de Zamora, su comercio y sus pequeños locales con ropa barata me distrajeron otro tanto, mientras mi viaje proseguía. Al doblar la esquina me encontré en Londres, en el “Bettersea Park”, ahí por Queenstown Road, donde cruzando el puente Chelsea me topé de frente con el “Lister Hospital” y su anaranjada fachada, el olor del río y de la acera mojada por la reciente lluvia me llevaron a tiempos remotos. A la siguiente cuadra me percaté que ya no estaba en Inglaterra, ahora caminaba por las calles de Bihar, India, rodeado de ciclo-rics y bueyes, un hombre delgado me mira mientras masca la mezcla de maíz, maní y guindilla que tanto les gusta a los de esa zona, y que a mí me trae recuerdos de viejas películas indias que daban por TV cable en esos canales cuyo nombre ya no recuerdo. De pronto me siento cansado, al parecer mi recorrido está llegando a su fin, las piernas me pesan y mis ojos comienzan a entrecerrarse, recorro de vuelta todas las calles en un segundo, olores, sabores, sensaciones y personas desfilan ante mí en un torbellino enorme de emociones y percepciones, de pronto despierto, estoy en mi cama, son las ocho y tengo clase de latín. Tal vez mañana viaje de nuevo. Tal vez mañana no regrese.

Sonrisas y risas

2009-01-29T22:59:00.004-03:00

Las sonrisas no pueden esconderse, las sonrisas son como son, queramos o no, nuestra sonrisa puede delatarnos. Hay sonrisas débiles, apenas perceptibles; sonrisas tranquilas que llenan de paz y armonía; hay sonrisas antiguas que parecen romperse mientras sonríen; hay sonrisas frágiles que se quiebran con el viento o la palabra; hay sonrisas grises que se quedan en la boca y jamás llegan a otro; hay sonrisas amplías que de ser vistas, hacen sonreír; hay sonrisas misteriosas que confunden o asustan y obsesionan; hay sonrisas que mueren por sonreír, y hay otras que matan por hacerlo; hay sonrisas grandes, pequeñas, absurdas y lentas; las hay hermosas y tibias como frías y amargas; sonrisas que cortan llanto y risa; sonrisas que no ríen; sonrisas que no pasan de ser sonrisas, y otras que jamás llegarán a serlo; están las sonrisas hipócritas que al recibirlas te queman por dentro, y están las sinceras que te calman y alegran. Pero hay una sonrisa que aún no comprendo, una espontánea que me sorprende y hipnotiza al mismo tiempo que atrae y paraliza, esa sonrisa tranquila y alegre, cálida y espesa como la vida misma, sonrisa de mañana temprano y de tarde en la noche, sonrisa de panadería en la tarde, sonrisa que canta y calla, de voces y palabras, de pianos, sonrisa de puerto, esa que me recibe en tus labios, esa que no puedo sacar de mi cabeza, esa sonrisa, esa misma que veo ahora, me funde contigo y tu risa.

Intermediario

2008-07-07T17:41:00.005-04:00

Hace tiempo que no actualizaba esto, más por falta de ganas que por falta de textos. De a poco iré subiendo lo último que he escrito (incluyendo el tan mentado cuento sobre la toma). Saludos y abrazos a todos los que pasen por este blog. Carpe Diem.

Intermediario

El Negro ofreció su mano al pequeño; el niño, desconfiado, la tomó lentamente; el negro sonrió y un resto de malicia se escapó en su gesto; el niño volvió a esconder su mano, dudando; el Negro volvió a poner serio su rostro y estiró un poco más la mano, esta vez el niño, luego de una ojeada hacia atrás, la aceptó, estrechó la mano del negro en la suya, decidió no volver a mirar atrás nunca más en su vida, ya nada importaba, sólo sobrevivir. El Negro guardó, con su mano libre la navaja en su bolsillo, tomó del suelo la cartera de la mamá del niño y luego de buscar un poco alrededor tomó, también, la billetera del padre; el niño miró por última vez a sus padres en el suelo, debajo de ellos la sangre manchaba la obscura callejuela del Salto. El niño los miró, sin pena, sin rabia, aceptando su destino a su corta edad, el Negro lo miró con una extraña mezcla de melancolía y esa mirada de saber por lo que estaba pasando, de pronto largó a caminar llevándose al niño con él, el niño no volvió a mirar atrás, ahora todo sería distinto, ya no sería médico o astronauta, ya no jugaría con sus juguetes ni iría al colegio o a la universidad, ahora la calle sería su escuela y el Negro el mejor maestro que podría tener. El Negro sólo lo miraba de reojo, dobló por una esquina y se metió en la Sándwicheria de Don Juan, dejó al niño en la barra y pidió una cerveza, una bebida y dos italianos, mientras él iba al baño a lavarse la sangre de las manos, contó los billetes de la cartera y la billetera y luego de guardarlos tiró ambas al tacho de la basura. El niño lo observaba con increíble seriedad para su edad, Don Juan se le acercó, italiano en mano, y le entregó la bebida con una enorme sonrisa, el niño aceptó ambas cosas, pero no la sonrisa, no podía responderla, no podía sonreír de nuevo, nunca podría, la vida se lo había quitado junto con sus padres, el Negro fue el intermediario.

Cortante sonrisa

2008-05-21T21:30:00.003-04:00

La noche pareció abrirse unos instantes cuando apareció esa sonrisa por el callejón, sus pasos casi no hacían ruido, el viento casi no chocaba contra él, él casi no existía, de no ser por esa sonrisa, esa sonrisa que lo iluminaba todo y a la vez lo llenaba de burla e ironía. Porque así era su risa, irónica, desbordaba hipocresía y burla, odio y muerte, no era amigable ni mucho menos graciosa, era de aquellas sonrisas que nos hielan la sangre con sólo mirarlas, él era de esas personas que nos hielan la sangre con sólo mirarlas, su sonrisa cortaba el aire al pasar, no había nadie que no temblara al mirar esos dientes, esa mueca mortal con la que él caminaba. Un día, mientras caminaba compartiendo esa sonrisa frígida con el mundo, haciendo sudar frío a quines los vieran pasar, se encontró con otro personaje, aquel caminaba por la vereda de en frente y no sonreía, su boca se ocupaba en otra cosa, en silbar, caminaba silbando, mirada perdida en el cielo, parecía no importarle nada ni nadie. El de la sonrisa cruzó para encararlo con la intención de hacerlo temblar, sonreía aún más imaginando la reacción de aquel tonto silbador que sucumbiría ante su mueca horrible, pronto se encontraron frente a frente, el del silbido miró al de la sonrisa directo a los ojos, ni siquiera reparó en la mueca, y sus ojos dispararon fuego, sólo un segundo bastó y el que quedó helado fue el de la sonrisa, la mueca infernal de pronto desapareció ante aquella mirada omnipotente, el silbido nunca dejó de escucharse, fue lo único que quedó en el aire al cual la sonrisa nunca más cortó.

El pequeño “asaltante” de Recoleta

2008-05-17T17:33:00.001-04:00

Una señora bulliciosa con un coche rosado acompañada de dos aún más bulliciosos niños, lo distrajo un segundo, ese mismo segundo fue el que el pequeño osado, con no más de 14 años, vestido de forma desafiante lo encaró, lo tomó por el brazo aprovechando el momento de distracción, y con las siguientes palabras los conminó: “¡Entrega el celular chuchetumare!’”. El distraído lo observó impávido, no por valentía o desinterés, sino como buscando una razón para aquella situación, casi como sin entender el idioma. De pronto, miró a los ojos al pequeño asaltante y notó que su corta edad en conjunto con su morena mirada así como sus manos que apretaban casi débilmente su brazo, delataban su corta experiencia en esas lides. El distraído caminante, luego de unos segundos de pensativo silencio, reaccionó ante la amenaza: un golpe de antebrazo rápido a la cara del niño que lo desestabilizó haciéndolo caer por suelo. El niño lo miró desde ahí, una lágrima casi asomaba en su sucia mejilla, el distraído lo miró con algo de pena y, para ser sinceros, con algo de sarcasmo también. De pronto el niño se paró de un salto y echó a correr cruzando Recoleta y metiéndose por Víctor Cucuini. El distraído prosiguió su viaje, algo pensativo, silvando y con una sonrisa en los labios.

Volviendo en ti

2008-05-10T22:27:00.004-04:00

Un pequeño experimento, nunca en mi vida he escrito rimado o algo así como poesía, esta es la primera vez. No digo que sea un poema, es más, no creo que lo sea, es sólo, como dije más arriba, un experimento. Salió de la nada, como la mayoría de mis textos... un día pensando. Ojalá les guste, no sean muy duros con la crítica, como ya dije es primera vez que escribo esta especie de semi poema, o semi rima para los más exigentes. Carpe Diem y
abrazos.

PENSANDO EN TI

Y vuelvo a pensar en ella,

en su sonrisa, en su música, en su caminar, en su pelo, en sus ojos, en su mirar,

en su simpleza y complicación, en sus enojos, en su callada conspiración,

en su calor, en su lectura, en su vida y en la mía...

en las sombras, los problemas, los enigmas, los amigos, los poemas,

los ladrillos, en el vino, en la muralla, en aquel árbol, y el destino...

en las palabras, en las dudas, en la muerte y la tortura

de esperarla y no tenerla, de buscarla y encontrarla, de matarla y de quererla,

de amarla y no olvidarla, de perderla y de temerla,

de abrazarla y desnudarla, de quererla y finalmente... sólo pretenderla.

Segunda oportunidad

2008-05-05T19:43:00.002-04:00

El muerto se levantó muchos años después de muerto, caminó por Santiago, recorrió toda la gran capital sin que nadie le preguntara que hacía vivo, y es que todos estaban tan ocupados. Fue al cine, escuchó la radio, leyó los diarios y vio las noticias, fue a la moneda, revisó los partidos y sus políticos, asistió a más de una clase tanto en universidades y colegios, soportó más de una insulsa charla en algún auditorio semivacío, jugó y vio uno que otro partido de fútbol, se tomo unos cuantos tragos en algún bar de mala muerte del Mapocho, acarició a varios perros en la plaza de armas y se comió un tomate-mayo en el Fernández Concha, vio las plazas, las calles, los autos y su tránsito, subió el Santa Lucía y el San Cristóbal donde conversó unas horas con la enorme virgen, visitó iglesias y hospitales, farmacias y “malls”, carreteó en el Peda y en la Chile, en la USACH y en la UTEM, se tomó un vino en honor a los desaparecidos y las guerras de la prensa internacional, vio las teleseries de la tarde y los matinales, los “reálitis” y las series de moda, visitó los jardines infantiles y uno que otro asilo, asistió a protestas, tomas y marchas, tiró piedras al guanaco y gritó insultos a los pacos, se tomó una coca “express” en el Clinton de Santa Rosa y asistió al Teatro Municipal y al Normandie, finalmente, se devolvió al Cementerio General, pasando a dejar una flor en cada tumba, luego, llegó hasta su lápida, se acostó en su ataúd y feliz, se murió de nuevo.

Mensaje Nocturno

2008-04-30T22:18:00.005-04:00

La piedra voló incontables segundos hasta estrellarse con la ventana, la atravesó sin problemas, dejando el piso dentro de la casa lleno de trozos de vidrio roto. Ella se levantó asustada por el ruido, se puso un chaleco tan rápido como pudo y bajó las escaleras corriendo con una escoba que había tomado en el pasillo a modo de arma. Cuando llegó a la ventana no encontró nada más que los cristales en el suelo, miró por ella y no vio a nadie, sólo sombras en la oscura noche que se escondían de la titilante luz de los postes. Ella, aún escuchando su corazón latir a toda velocidad, se dio vuelta sin prender la luz del living donde se encontraba, de pronto, observó la piedra que estaba a los pies de un sillón, la miró extrañada, como no comprendiendo su motivo de estar ahí, la piedra quieta, de forma displicente, tenía un papel atado a ella con un elástico, ella pronto lo notó, atravesó la habitación esquivando los vidrios rotos para evitar herir sus pies descalzos, hasta que estuvo al lado de la piedra, la miró de soslayo, como con temor de averiguar su contenido, temor de lo que esa piedra pudiese significar en su vida a futuro, pero con ansias de saber, con un incontrolable deseo de tirarse al mismo suelo a leer el contenido de ese papel atado a esa invasora piedra. Pasados unos segundos de incontenible miedo y ansias, se arrodilló frente a la roca, la tomó en sus pequeñas manos, sacó el elástico y desdobló el papel, lo leyó lentamente, saboreando ambos, su miedo y su curiosidad, luego cayó, sentada en el suelo con ambos pies estirados, una negra lágrima rodó por su mejilla, haciéndole recordar que no se había quitado el maquillaje antes de acostarse, se tapó la cara con ambas manos y largó a llorar, luego se levantó lentamente, recogió los pedazos de vidrio con la escoba que pretendía usar para defenderse, cubrió la ventana con un pedazo de género que guardaba en una cajonera y luego se acostó aún sollozando por lo leído.

Caminando como siempre

2008-04-25T19:52:00.003-04:00

La luna lo vigila cuidadosa, él abre sus brazos y, con un suspiro, saluda al viento que lo recibe, una sonrisa se esboza en su cara, sigue caminando, una luz impertinente lo distrae unos segundos de su nihilista sueño, no los suficientes, enseguida su mirada vuelve a la luna y su rostro a la lobezna sonrisa. Camina otro poco, su mirada vuelve a la luna y un brillo delata en sus ojos una pregunta, de pronto, Lennon le susurra algo a los oídos, la pregunta queda en el aire, jamás realizada, jamás respondida. Vuelve a su caminar lento, distraído y acompasado; las calles lo guían por sus recovecos sin vueltas ni desandares, todo se pone a favor, tal como el viento; “conspiración cósmica” diría él, “chanta” le diría ella. Otra sonrisa se dibuja bajo sus bigotes, mira por primera vez hacia delante, mil caminos se abren a sus pies, él los mira con un leve atisbo de esperanza, no espera nada, sólo sus pies, compañía y el camino, como siempre; una sonrisa y el viento, como siempre; la luna y las luces... como siempre.

La flaca

2008-04-16T21:31:00.002-04:00

La flaca camina neviosa. Su marido, el Choro, salió hace más de seis horas y no ha llegado a casa. Nunca se demora tanto, o tal vez sí, pero algo le dice que hoy no es así, que hoy pasa algo distinto. "Ta enrarecío el aire" dijo cuando despertó y se percató que el Choro no estaba. Se levantó y cruzando la habitación oscura salió del departamento, mejor dicho, de la pieza y se pasó al de al lado. Con un golpe suave a la puerta susurró: "mairina, mairina, ábrame la puerta". Una mujer anciana abrió la puerta: "¿Qué querí cabra?...¿no ví la hora que es?", "Mairina, el Choro no llega, salió temprano y tengo mieo". La anciana soltó una carcajada sincera. La miró con ternura y la invitó a entrar. En el livin-comedor-cocina-dormitorio se sentaron y la Mairina le sirvió un café. "¿Qué te pasa pollito que andai tan asustá?". "Tengo miedo, mairina, tengo miedo que le haya pasado algo" respondió tiritando la flaca. "Si sabí que el Choro es así. O anda en un puterío o está en el clandestino de Santa Rosa". La flaca la miró con sus enormes ojos de almendra y se puso de pie: "No mairina, yo tengo que ir a buscar a mi marío" La mujer la miró con ternura "Anda, cabra lesa, yo te cuido tus críos". La flaca se vistió, en cinco minutos estaba caminando a paso seguro por las calles del Santiago nocturno. Cerca de una hora depués, y tiritando hasta los huesos, llegaba a Plaza de Armas. Sabía de memoria los recorridos que hacía el Choro pa ir a flaytear. Lo había acompañado tantas veces... Pero eso fue antes de que tuviesen hijos. Los latidos de su corazón retumbaban en su cabeza. Miraba a todos lados. No había ni luces del Choro. Algo la guía hacia Bandera. Camina temblorosa y ahí, en una banca, lo ve. Desangrado con un pito en la mano y con esa sonrisa irónica que tanto le gustaba a la flaca, el choro yacía, helado, sin vida. La flaca corrió hacia él. A sus pies, un vagabundo estaba desangrado también, con un puñado de tabs de bebida repartidos por el suelo. La flaca entendió todo. Se sentó al lado del Choro, de su negrito. Lo miró con ternura, las lágrimas se agolparon en sus ojos y cayeron por su cara, mojándola, mojándolo. Gimoteó un poco. Se secó las lágrimas. Era la esposa del Choro, no tenía que llorar como cabra chica. ¡Qué diría elChoro si la viera! Pero no lo soportó. Tiró lejos el pito, se puso el yockey negro que estaba a su lado y se acurrucó entre sus brazos. "Negrito, negrito... ¿vamonos pa' la casa, negrito?..."

Inspirado en el cuento "El Choro".Un cuento que hace algún tiempo escribiste. Te amo Freddy, ojalá te guste.
Connie:::

Máquina del tiempo

2008-04-11T20:06:00.004-04:00

Miró hacia adentro, vacilante, la puerta delante de él parecía enorme, un gigante de madera crujiente. Al fin se decidió, dio el primer paso y un olor a naftalina, ropa vieja, porotos y rozas lo detuvo indeterminados segundos en algún tipo de ensoñación mística que lo llevó por las más ávidas etapas de su niñez. Cruzó el umbral y la mística se tornó real, era un niño de nuevo, vestía buzo parchado y zapatillas tigres; vio a su abuela en el umbral de la casa, corrió cruzando el patio a abrazarla. Ella, sonrisa amplia, lo envolvió en sus pequeños brazos que para él eran enormes. Una vez dentro, él en la mesa, saboreando los fideos más ricos que alguna vez probó, bajo la mirada amable de su abuela. Luego, horas de juego, pasto, la teleserie de la tarde, sonrisas y risas varias, sólo felicidad hubo ese día. Al caer la tarde, el niño, luego de un enorme abrazo, cruzó de salida el patio, con un enorme dulce en su mano, tesoro de la última aventura con su abuela. De pronto, a medida que se acercaba al enorme gigante crujiente, el dulce se fue achicando, ya no abarcaba toda su mano, sino sólo la palma, el buzo se transformó en terno y corbata, y el gigante crujiente pasó a ser sólo una pequeñita puertecita de madera. Ya no era un niño, volvió a ser hombre, recordó su trabajo, su mujer y sus hijos. Miró hacia atrás y la enorme abuela con la que había jugado horas, aquella a la que impaciente miró tejer con esa imponente paz, ahora era una pequeña viejecita encorvada que apenas si veía con esos ojitos pequeños y oscuros. él se despidió desde la entrada y salió, cruzó esa pequeña puerta, escapó de esa máquina del tiempo y volvió a la realidad, al estrés, a la preocupación... en fin, al mundo.

Bullicio Recoletano

2008-04-06T21:05:00.004-04:00

El bullicio lo despierta en medio de la noche, se cuela por su ventana junto al frío, él corre la cortina y busca de donde proviene, tras unos segundos lo úbica en la Quinta Buin, en la esquina de Norte e Inocencia, avanzando hacia Raquel. Él se baja de la cama, se coloca sus botas, su chaqueta y el jockey como si su vida dependiese de ello, el bullicio permanece, intrigándolo. Luego, se deliza ventana afuera, era más fácil antes, cuando aún existía el techo bajo ella. Llega al suelo, corre, de dos trancos salta la reja y se encamina por Muñoz Gamero esperando encontrar al bullicio antes de que éste llege a Raquel. ¿Qué será? se pregunta, tal vez algún carnaval antiguo, alguna libación u orgía de algún tipo, tal vez es sólo una riña vecinal o tal vez el espirítu de aquel desdichado de las calles La Africana y Gabriel Palma que regresó de su largo exilio. Sigue avanzando, ya está cerca, el bullicio se intensifica, la curiosidad casi lo desboca, corre cruzando ya el Pasaje Uno pronto a llegar a Recoleta, ve cruzar la muchedumbre por Inocencia, llevan antorchas y palos, todos gritan y hablan, el bullicio lo domina. Por un segundo él se pregunta ¿por qué nadie más sale de sus casas?, ¿por qué nadie escucha el bullicio más que él?, ¿por qué todo sigue oscuro a su alrededor?, pero no tiene tiempo de seguir pensando, ya casi los alcanza, pronto todas sus dudas se disiparán y compartirá el secreto de esa muchedumbre y de su bullicio. Llega a Recoleta al fin, ve la iglesia San Alberto, está tan cerca, justo al doblar, donde está ese pequeño quiosco frente a la iglesia, algo frío lo detiene, en su pecho se clava un puñal que hace brotar la negra sangre de su boca, la mano que lo sostiene es negra como la misma noche, él la toma, no logra ver a quien pertenece ese brazo oscuro, todo comienza a nublarse, incluso el bullicio del cual nunca sabrá el motivo, la mano retira el puñal de su pecho, el cuerpo cae pesado en la esquina de Muñoz Gamero con Recoleta, él sólo escucha los pasos de su victimario retirarse en pos de la calle Raquel ¿irá a averiguar el misterio? se pregunta él. De pronto, el bullicio lo despierta en medio de la noche, se cuela por su ventana junto al frío, él corre la cortina y busca de donde proviene, tras unos segundos lo úbica en la Quinta Buin, en la esquina de Norte e Inocencia, avanzando hacia Raquel. Rápidamente cierra la cortina, se envuelve en las tapas de su cama y aprieta bien los ojos. el bullicio ya debe estar por Raquel, de apoco el sonido va desapareciendo, él se duerme.

Y de nuevo...

2008-04-04T20:43:00.003-04:00

La mirada se cruza unos segundos, nada. Una sonrisa distraída y otra mirada que se cuela por entre el vaho.
Los colores se mezclan entre la risas y el pelo.
Una palabra les llama la atención, la rodean y la siguen, luego la sueltan y olvidan.
Una caminata corta no les deja nada, nada más que estupidos suspiros y vana esperanza.
La mirada no se vuelve más intensa, el contacto no pasa de lo que fue, todo es lo mismo.
Los ojos no miran lo que quieren, las palabras se vuelven fuertes, pero no son escuchadas.
Al final todo sigue igual, las sonrisas, el pelo, las miradas y las preguntas, todo, sin respuestas.

Platea y sus sombras

2008-03-30T20:29:00.007-04:00

30 de agosto, 479 a.C. Orillas del río Asopo, faldas del monte Citerón. Batalla de Platea.

El espartano se levanta algo mareado, el anterior golpe, dado por una lanza en su escudo, lo había desestabilizado, de pronto escucha la voz de su capitán: "¡Espartanos, avancen, comanden a los atenienses!". Rápidamente el guerrero corrió a sus filas, tomando su lanza que descansaba en el suelo. La falange avanzó por el centro del campo, los persas los rodearon, pero su estrategia era impenetrable, cientos de persas cayeron ante la escuadra espartana, él mismo había acabado con más de veinticinco persas. El estruendo a su alrededor era increíble. Sentía el polvo pesado bajo sus pies, su capa espartana era pisada incontables veces tanto por los enemigos persas como por los novatos guerreros atenienses, haciéndole difícil mantener su posición en la falange. De pronto una flecha golpeó con fuerza su escudo, esta vez no cayó. Siguió adelante, su lanza por sobre su escudo, clavándose en las débiles corazas persas. Otra flecha rozó su casco, era buena señal, probablemente se acercaban a algún capitán persa, de pronto escuchó nuevamente la voz de su capitán, entre el bullicio de la batalla: "¡Espartanos, falange cerrada!". Los escudos chocaban entre sí mientras se cerraba la falange, la idea: no dejar pasar ni una flecha, ni una lanza, ni una espada persa. Avanzaron un poco más de esta forma, mataban menos pero se acercaban más a su enemigo, cada cierto tiempo una oleada de persas les caía encima, bloqueando su paso, los espartanos, al grito de su capitán, levantaban el escudo al mismo tiempo y las lanzas, acostumbradas a pasar por arriba, esta vez iban por debajo, haciendo caer a todo aquel que se les interpusiera.
El guerrero sentía el cuerpo pesado, la batalla había empezado hace tres días y aún no se veía que llegase a un final, las tropas persas eran superiores en número, pero las tropas griegas tenían a los espartanos, los mejores guerreros de toda Grecia, y tal vez, del mundo. Eso, además de poseer el mando del gran estratega Pausanias.
Ya llevaban más de tres horas en combate, a pie firme y en terreno persa, de sus docientos compañeros espartanos sólo habían caído unos veinte, los atenienses no habían tenido la misma suerte y ya quedaban muy pocos a su espalda, novatos. El guerrero había perdido su lanza, clavada en el estómago de un caballo persa del cual no pudo sacarla, ahora continuaba con su espada, una fina espada espartana, igual a la de sus compañeros, hecha a fragua para el combate cuerpo a cuerpo, le gustaba. De pronto su falange divisó al capitán del sector persa, ya caía la noche, pero se podían apreciar sus brillantes ropas, persa engreído. A una orden del capitán la falange se separó, dejando sólo en el centro a los asustados atenienses, los persas les cayeron encima, masacrándolos, el plan funciona. Ambos grupos continuaron avanzando, rodeando al iluso capitán persa que aún no sospechaba, los persas caían a sus pies, gritando. Esto había sido muy fácil, pensaba el guerrero, los persas sabían de la superioridad espartana en combate, debido a la infame batalla de Termópilas y al gran Leónidas. Por tanto, era extraño que los dejarán avanzar tan fácil, sin mandar arqueros o caballería pesada. De pronto, el guerrero levantó su casco, le pesaba, un abollón a un costado producido por un golpe de espada le impedía ver bien, sobre todo hacía arriba. Fue entonces cuando se dio cuenta, en su avance en busca del capitán persa no lo habían notado, pero estaban rodeados por un pequeño cordón rocoso proveniente del monte Citerón, el guerrero imaginó la treta cuando la voz de un compañero lo despertó de su letargo: "¡Arqueros!". El cordón rocoso pronto se vio lleno de arqueros, estaban rodeados, era imposible salir de ahí, imposible evitar la muerte, lo único posible era decidir la forma. El capitán espartano, dando la espalda a los persas y la cara a sus guerreros los animó: "Espartanos, busquen la forma de morir, busquen al capitán persa, que no se diga que morimos en vano". Pronto, el aire se vio repleto de flechas persas, tanto los espartanos como los pocos atenienses e incluso los mismos persas caían ante ellas, el guerrero aún estaba en pie, espada en mano se negaba a morir sin ver al capitán persa en el suelo, las flechas pasaban silbando a su alrededor, sentía la capa pegada a la transpiración de su espalda, sus manos ensangrentadas, sus pies heridos, el sudor bajo el casco... de pronto vio al capitán persa, se distinguía perfecto en su caballo, por sobre los persas, si tan sólo el guerrero tuviera su lanza. Buscó en el suelo alrededor, no había nada, sólo unas cuantas lanzas rotas, inútiles, necesitaba una perfecta. Mientras buscaba, sus manos seguían luchando, defendiéndose de forma autómata, los persas caían a su alrededor, sus gritos llenaban el aire, al igual que el silbido de las flechas que hacían caer a sus compañeros. De pronto el guerrero la vio, en el pecho de su capitán, que yacía muerto sobre una roca, la lanza que buscaba. Corrió hacia ella, esquivando las flechas y a los enemigos que intentaban matarle, llegó a los pies de su capitán, cogió con ambas manos la lanza en su pecho, girándola, y de un sólo tirón la sacó. Giró viendo pasar una flecha que rozó su nariz, preparó el tiro, la lanza casi resbala por la sangre persa en sus manos, pero la contuvo, buscó con la mirada al capitán persa, ahí estaba, gritaba ordenes en un idioma inentendible. El guerrero lanzó su tiro, encomendándose a cada dios que recordaba, la lanza cruzó el cielo de Platea, pasó por encima de más de diez persas y espartanos, pasó por sobre la encarnizada lucha, olvidándola, sólo para recordarla después, al caer, clavándose en el pecho del capitán persa. Eso fue lo último que vio el guerrero, una flecha que pasó por entre el visor de su casco cerró sus ojos, para siempre.

¿Seguirás Combatiendo, Joven?

2008-03-28T23:33:00.004-03:00

¿Recuerdas estás fechas? porque yo no puedo sacarlas de mi cabeza. Recuerdo tu casa en la noche, las conversaciones y discusiones, el punk y la trova, la cerveza, el vino y la molotov a medio terminar. Recuerdo que hablabas sobre capitalismo y puteabas a algún paco que te había dado un golpe en el estadio. Recuerdo la guitarra y el cassette de Eskorbuto que no encontramos. Pienso en lo surreal que es todo eso ahora. Pienso si aún te interesaría esta fecha, ahora tan comercial y usada. Me pregunto si desde dónde estás seguirás atento lo que sucede por acá, seguirás con el puño en alto, puteando, discutiendo, argumentando o simplemente sonriendo. Recuerdo la música y una breve discusión con un vecino. Me pregunto si esa calle olvidada de argentina tendrá un eco que hoy se escuche resonante entre sus paredes, tendrá tu grito guardado y, también me pregunto, si algún día lo escucharé. Recuerdo la chaqueta y el vino sobre ella, recuerdo tu enojo por que se te manchó la camiseta de la U y cómo me tomabas por la chaqueta cuando te molestaba. Recuerdo la protesta y también recuerdo esa mirada, esa nostalgia en tus ojos al hablar de los hermanos, esa rabia contenida que se traducía en amistad al mirarnos. Pienso en que habrá sido de esa mirada y cómo habrá sido la última, es eso lo que no me deja dormir, eso en lo que pienso apenas cierro los ojos... y también pienso en él, el que debe andar suelto por ahí, jactándose, se habrá arrepentido, se habrá perdonado, porque lo que es yo aún no logro hacerlo, aún lo odio con toda mi alma y aún guardo en mi bolsillo la venganza. Sé que no te gustaría que hablase así, sé que lo que me enseñaste es para defender lo que pienso no para vengarme, pero tu eras lo que pensaba, tú representabas todo eso, y ahora no estás, por su culpa. Sé que odiarías este tipo de escritos, sé que pensabas que una acción valía más que diez mil palabras, pero está es mi única forma de recordarte... las palabras rara vez salen y son escuchadas por eso prefiero escribirlo. Hace tiempo que olvidé tus fuerzas y me refugié, como el cobarde que soy, en el lenguaje. Hoy escribo esto no para mí, ni para los que pasen por acá, lo escribo para ti, en tu memoria, en tu olvido, en tu "vinacho" y en tu lucha. Porque tu también fuiste un joven combatiente, aunque el mote no te gustase. Fuiste lo que yo jamás seré y lo que admiro, fuiste más que muchos siendo menos que todos.

En memoria de Alejandro "Mata" Esteban Lomas, anarquista y amigo, asesinado en Buenos Aires, Argentina, el 15 de mayo del 2007. Otro joven combatiente, asesinado como tantos otros. Estas palabras no pueden revivirte pero al menos te harán vivir en la memoria de quienes te conocimos.

Carpe Diem y hasta siempre.

Carpe Diem, donde quiera que estés.

Olvidada Nostalgia

2008-03-20T21:56:00.004-03:00

Mira hacia el suelo, ve sus pies, sus dedos acariciados por el pasto, una pequeña brisa eleva un poco su pelo, se quita el "jockey" para sentirla mejor. Fija sus ojos en un punto fijo, ve a una madre que apresura a su pequeña hija que se detiene, entretenida, a mirar una flor. Otra sacudida de viento lo mece, un poco más fuerte, él vuelve a mirar sus pies, como esperando. Piensa en caminar, pero hace tiempo que su ánimo se fue a dormir, piensa en la ciudad a su alrededor que lo espera como un gran monstruo agazapado, piensa en que es tarde y que el pasto bajo sus pies descalzos se está secando. Otra brisa, más fuerte que las anteriores, lo hace retroceder un poco, el viento esta vez casi lo mueve. Ya no mira sus pies, levanta la cabeza, se coloca su "jockey" toma su morral y simplemente espera... una pequeña y efímera sonrisa invade su rostro. De pronto vuelve la brisa, esta vez sus pies se despegan del pasto, el viento lo lleva en sus corrientes, elevandolo, él simplemente se deja, se eleva al fin... infinito, ¿dónde lo llevará? ni él lo sabe, y es probable que tampoco le importe mucho. Una mujer desde un paradero lo mira elevarse, no lo conoce, pero por un momento siente un poco de nostalgia, en eso llega la micro, ella se sube y lo olvida.

2008-03-13T23:54:00.004-03:00

Este es un fragmento de una conversación entre mi amigo David Santiago y yo, que me pareció muy interesante, tal vez no para todos sino para mí, y ya que este blog es mío decidí subirla, editando ciertas partes que no interesarían al público general. Espero que a los que la lean les parezca interesante, sé que tal vez los que conozcan y gusten del lobo estepario puedan encontrarle más sentido, los que no, bueno, lean el lobo estepario. Un abrazo para todos. Carpe Diem.

Freddus dice:La magia de la teoría de la relatividad...

David dice:
Jajajaja.

¿Como una teoría podría ser magia? o contener magia.

Lo siento, soy muy sutil en los matices y tú lo sabes.

Pero entiendo lo que quisiste decir, amigo.

Freddus dice:
Lo sé.

David dice:
Además, me acabo de dar cuenta de que me pifié en el 'como', que debiera haber sido 'cómo', y no me lo dijiste.

Freddus dice:
¡Tienes razón! ni me fijé, es que estoy loquito.

David dice:
Jajajaja. ¿Sí?

¿Fumaste y bebiste?

¿O te desquiciaste de otra forma?

Freddus dice:
Jajaja... no fumo ni bebo... pero por qué deben haber motivos externos para la pérdida de la cordura, ¿no la puedo perder simplemente?

David dice:
Por eso digo: ¿de qué modo te desquiciaste?

OJO: no con qué, sino cómo.

Freddus dice:
Ah... bien... no sé... nunca he estado muy cuerdo la verdad... como en el lobo estepario: la entrada a este mundo cuesta la razón.

David dice:
Jajajaja.

Pero al Teatro mágico, no al mundo.

Freddus dice:
¿Y qué es este mundo sino el teatro mágico?

David dice:
No, po. Si el Teatro mágico es el interior de Harry por eso el mundo no lo entiende. Además, este mundo como está ahora es feo y malvado aún le queda lo agradable de su origen, pero se ha demacrado y arruinado bastante. Culpa de nosotros, lamentablemente

Freddus dice:
Eso es exactamente lo que lo hace un teatro, maquillado y puesto en escena por nosotros para nosotros... pero la obra en representación no puede ser peor.

David dice:
Entonces, es fome y feo. No le doy mi razón a este teatro actual,

porque no entro en él, ni deseo entrar en él

Freddus dice:
Tu razón... es cierto, puedes quitarle tu razón, pero de todas formas, aún sin aceptarlo participas de él, para valerte de él mismo. "Sólo el verdadero poderoso puede renunciar a su poder", y así, este mismo teatro nos da las armas para combatirlo.

David dice:
Sí. Yo uso el mundo, pero no a plenitud, sólo para lo necesario

¿Destino?

2008-03-12T21:54:00.003-03:00

Extraño a mí mismo, lo sé. Fuera de la naturaleza, contra la naturaleza, sin excusa, sin otro recurso que en mí. Pero no volveré bajo tu ley; estoy condenado a no tener otra ley que la mía. No volveré a tu naturaleza; en ella hay mil caminos que conducen a ti, pero sólo puedo seguir mi camino. Porque soy un hombre, Júpiter, y cada hombre debe inventar su camino. La naturaleza tiene horror al hombre, y tú, tú, soberano de los dioses, también tienes horror a los hombres.

Orestes, "Las Moscas" (Jean Paul Sartre)

Hace tiempo que no leía un libro que me fascinase de tal forma, no hay nada más humano que la lucha contra la divinidad... aunque a algunos no les guste, pero no me involucraré en disquisiciones acerca de la naturaleza de Dios y el hombre, ni siquiera de la religión, mi intención no es hablar de eso, vengo a hablarles del destino. Los que me conozcan un poco tal vez sepan de mi opinión acerca del destino... creo en él, pero no como un curso trazado, no como algo establecido que se cumplirá inexorablemente, sino más bien, como un fin. El nombre lo dice, destino, algo a lo que llegaremos, una meta, no un camino, sino el final de él. Dejo el debate abierto a los pocos que circulan esta web... ¿Que creen?, creen que el inalterable, inaplazable e ineluctable destino los hizo pasar por esta web y leer este texto, o son de aquellos que piensan (e incluyanme en estos por favor) que fue sólo su ocio o poniendose en un mejor caso, sus ávidas ganas de lectura los que le llevaron a visitar este, mi blog. Sea cual sea su opinión, y si es que la deja por escrito, espero que estás palabras le sirvan para cumplir su destino, le aporten algo para llegar a esa meta. Mis más sinceros saludos. Abrazos para todos. Carpe Diem.

Los catorce

2008-03-10T19:53:00.003-03:00

Los catorce me miran insoslayables, cada cual más frío que el anterior, cada cual más lejano a pesar de su cercanía. Dos de ellos, tal vez más reales que los otros doce, se niegan de presencia, cual declaración de principios. Otro me recuerda la globalidad del mundo y su clasificación. Los otros once sólo están ahí, con su color verde, casi burlón, algunos gritan por atención, como yo. Otros sólo se hacen presentes con esa "ausente presencia" que muchas veces he practicado, innumerables veces, creanme. Me pregunto que tendré que hacer para llamar su atención, y esta vez no me refiero a los catorce o los doce, sino solamente a uno, a aquel cuyos estupidos dibujos me hipnotizan, a aquel cuyo impenetrable misterio y misticismo me atrae.
Pienso en desaparecerme, no dejar que me vean, que me vea, pero yo verlos a ellos, espiarlos... Luego pienso en qué me ayudaría eso, en nada, nada cambiaría, absolutamente nada. Al menos no lo que yo deseo que cambie. De pronto uno de los catorce se dirije a mí, me habla, sólo unos segundos, fue un error, ya se va. Un tercero se suma a los realistas negando su presencia, negandose a participar. Algunos se retiran, creo que los seguiré, estoy cansado, tal vez vuelva más tarde. Cuando vuelva tal vez no sean catorce, tal vez sean menos, tal vez más... da igual.
Espero que el que haya cambiado para entonces sea yo.

A pesar de mí

2008-03-08T01:13:00.005-03:00

Y a pesar de todo. Sigue ahí. A pesar de la más imposible negación. A pesar de todos mis honorables discursos. A pesar de mis inumerables consejos en contra. A pesar de mi búsqueda incasanble de encerrarlo, de no dejarlo salir nunca más. A pesar de las cadenas, los palos, la hambruna. A pesar de todo, a pesar de ella. A pesar mío, finalmente, sigue ahí y a pesar de todo eso, sé que no se irá jamás y sé que un día de estos se soltará, haciendo tal vez más daño que nunca, quemándome por dentro y quemando todo a su paso por fuera. Espero que no estés presente cuando ocurra. Espero no estar presente cuando ocurra, verlo de adentro, escondido, como hace un tiempo lo estuve. Espero simple y fútilmente que no ocurra.

Esto partió como otra cosa, finalmente terminó en esto.
Saludos a todas las mujeres en este, su día. Espero lo aprovechen. Y a los que pasen por acá espero sus comentarios en cualquiera de los escritos, siempre serán agradecidos. Un abrazo enorme para todos.

Difuminados Amores

2008-03-07T21:20:00.004-03:00

Comienza temprano. Encuentro subterraneo. Sonrisas y abrazos, viaje y "conversa". Tramites pequeños, recuerdos inmensos. Gente y saludos. Compras y apuros. Parrilla y cerveza, vinos y rones. Tábaco y las hojas. Besos y música, miradas y olvido. Humo y la carne. Cortapluma y cuchillo, vasos y despedida. Risotadas y miedos, nubes y planes. La vida misma corriendo de un lado. Bolsas y adioses. Resguardo y la lluvia, el viento y tormenta, paradero y completo, adioses de nuevo... Al fin en la micro. Miro por la ventana, pienso tantas cosas... en su mirada, en sus sonrisas, en el carrete y el vino... vuelvo a mirar... la lluvia en la ventana difumina el amor y los recuerdos, dejaré un rato de pensar... al menos hasta llegar al metro.

"El Choro"

2008-02-29T02:27:00.003-03:00

Una de la mañana, sábado, plena Alameda de Santiago.
Se da vuelta, sonriente... la mujer que ha dejado atrás, sin su cartera, grita desesperada. "El Choro" baja corriendo por Enrique Mac Iver. A dos cuadras dobla y se detiene, mira para atrás, nadie lo sigue, sólo sombras igual de obscuras que él deambulan por el centro. Dobla por Agustinas. Trota un poco, llega a las orillas del Santa Lucía, se recuesta levemente en una banca de cemento y enciende un pito. Lo fuma lentamente mientras revisa la cartera recién "adquirida", bota las pinturas, los documentos, los papeles, todo lo que le es inútil, saca sólo los billetes y un pequeño monedero rosa. Luego lanza la cartera al cerro, por sobre la reja.
Prosigue su camino, llega a Merced y gira rumbo a la Plaza de Armas, en el camino, justo en la esquina de Miraflores con Merced encuentra un viejo vagabundo agarrado a su caja de vino, "El Choro" sonríe gélido, cortapluma en mano encara al anciano. A la altura de Estado se le acaba el vino. En la plaza, tras observar los alrededores se sienta en una banca, piensa un segundo en su "vieja", en la "pobla", en la carrera que no siguió. De pronto sus pensamientos se ven dispersados por un caminar pausado, sus cabeza rápidamente se eleva, lo suficiente para mirar sobre la banca y al mismo tiempo no ser visto por su presa. Es el vagabundo del vino, aún sangra por debajo del abrigo, "El Choro" piensa en volver a acostarse, el viejo no le ofrece nada, ni dinero, ni siquiera diversión, piensa en encender otro pito o ir al clandestino de Santa Rosa. De pronto un sonido lo atrae mágicamente, el sonido de metal, proveniente del bolsillo del veterano, ¿dinero? no puede ser piensa él. El sonido vuelve a intesinficarse tras cada paso del viejo que camina sin rumbo fijo, al parecer, en dirección a Bandera, piensa "El Choro". Al fin se decide, total, si el viejo no tiene plata, va a morir igual por la punzada que le dio mientras dormía. Con silencio felino "El Choro" se pone a las espaldas del viejo, avanza con cautela hasta estar a menos de un metro, "la corta" en mano se le va encima, como la última vez piensa, sólo que la última vez el viejo dormía... el viejo siente la "la corta" del "Choro" en las costillas, "El Choro" siente el punzón del viejo, de 30 cm. en el estómago. El viejo con su último aliento gira el punzón y lo mueve hacia un costado, luego cae pesadamente al suelo y no se mueve más. "El Choro" afirmandose con sus últimas fuerzas revisa los bolsillos del viejo sólo para encontrar un montón de tabs de latas de bebida. Sin sacar una de sus manos de su estomago, como intentando parar de alguna forma la sangre que ya avanza por sus rodillas, "El Choro" camina hacia la banca más cercana, saca de su bolsillo el encendedor y prende un pito, se quita el jockey y lo deja a un lado, sonríe de nuevo, mientras una palabra sale casi imperceptible de su boca, casi con ironía, "- hueón -".
Sus ojos comienzan a cerrarse, esa noche fue el último "flayteo" del "Choro".

Sofocante Libertad

2008-02-16T18:00:00.003-03:00

La besa descaradamente mientras su mano se cuela bajo esa mini-mini falda rosa, ella impávida, hace lo propio con los jeans bolsudos de él. Avanzo otro poco, niña de 15 con niño de 13, escena parecida a la anterior. Más adelante dos niñas y un niño que no lo parece tanto, bailan de tal forma al compás del "reggaetón" que me hacen recordar ciertas películas de dudosa reputación que recuerdo haber visto hace ya tiempo muy tarde en la noche. Sigo avanzando, dos parejas desfilan ante mis ojos, ambas se besan con lujuria, pronto noto la particularidad de las dos parejas, la cual no había notado debido a los estridentes colores en la ropa y los peinados casi iguales de los cuatro. La particularidad son sus componentes, están cambiados: la niña con la niña y el niño...bueno, ¿me explico, no? Sigo recorriendo el obscuro y retumbante lugar, atravesando parejas de todo tipo, pelos de colores, alfileres de gancho, polainas y zapatillas enormes son la costumbre. Avanzo a punto de ahogarme, casi asfixiado... creo que no lo lograré, la música, el baile , el sexo, todo me sofoca de sobremanera. Al fin llego afuera, respiero el aire, aire sucio, aire que trae a mi cabeza reglas y responsabilidades, aire que me recuerda estudios, padres, políticos, atentados, dinero y robos. Entonces pienso: pienso en el mundo del cual acabo de escapar, pienso en el baile lujurioso, el garabato a flor de piel, la perdida de tapujos de todo tipo, el sexo y el "ponceo"... pienso en lo bien que ellos lo pasan y pienso en mi casi muerte por asfixia allá adentro... me pregunto el por qué... la única conclusión a la que llego: Derrepente tanta libertad también ahoga.

Lapsus

2008-02-15T22:11:00.003-03:00

El tiempo se detiene sólo un segundo... miles de ideas pasan por su cabeza: La idea de dejarla, por ejemplo. La idea de no ver más a su familia, la idea del por qué está haciendo lo que está haciendo. También recuerdos entrecruzan esas ideas: Las sonrisas con amigos, el olor de las sábanas, esas interminables noches de, a la vez, interminables conversaciones. Recuerdos de miradas, de actos. No recuerda si apagó la luz del baño, cosa que le parece graciosa ya que a esta altura no tiene mucho sentido el preocuparse de si la luz del baño estaba apagada o no. Recuerda también esos amores, las velas, esos juegos de niños cuando ya lo niño lo había perdido hace mucho. Piensa también en su madre, se angustia unos cuantos segundos por ella, no muchos; piensa en el que dirán; en el asado del domingo y en lo silenciosa que será su casa sin él. Piensa en que no hay ningún buen motivo para estar haciendo lo que está haciendo, piensa en que su vida es buena, común, servicial, pero buena; sin grandes alegrías y sin grandes tristezas. Piensa en las palabras de aquel escritor... no puede recordarlas con claridad, piensa en la cerveza a medio tomar en su nevera, en el montón de escritos sin acabar en el escritorio. Al fin deja de pensar y salta.
El tiempo vuelve a la normalidad, se escucha el grito de una mujer, suena a lo lejos la sirena de una ambulancia que llegará tarde.

Al final (Perspectivas)

2008-02-07T02:33:00.000-03:00

Vi como los hombres y mujeres sufrían, vi como todos corrían, escuché sus inumerables gritos, apagados de golpe por, las también, inmuerables exlosiones. Sentí el dolor de los niños, sentí el dolor de las plantas, sentí el dolor de la tierra temblando de miedo a mis pies, asustada del gran monstruo que ayudó a crear. Vi sus rostros palidos rogando por ayuda, vi todos sus miedos reflejados en sus ojos, vi cada una de sus vidas pasar ante los míos, pero no vi la mía. Vi a cada persona que conocí, desaparecer ante el fuego de las explosiones. Escuché sus llantos y quejidos, impotente los escuché, los escuché y simplemente desaparecieron.
Vi el final del mundo, pero no fui parte de él, fui sólo un espectador, como siempre. Ahora, aún lo sigo siendo, sigo a la espera, sigo de espectador, por si acaso ellos regresaran, regresaran sus sonrisas, sus tristezas, sus vidas.
Seguiré esperando... atento a algún cambio. No entiendo por que sigo aquí, no entiendo por que no desaparecí como los demás... Supongo que al final también a la muerte le gusta que critiquen su trabajo.

Cuento que recuerda viejos cuentos

2008-02-03T14:43:00.000-03:00

Comienza la cacería... Mira de reojo. En un principio sonríe tímidamente, esquiva la insistente mirada, como si no le gustara ¡ja!. De a poco se entabla un intento de conversación, ella casi en burla... él, tono sarcástico y un poco tímido, se separan por un tiempo, muchedumbre y conversas varias, hasta que se vuelven a juntar, esta vez se nota mucho más. Ahora ninguno de los dos esquiva las miradas, ambos se miran de frente, se sonríen, como desafiandose a cada instante... comienza el juego... sonrisas varias amenizan la jornada... de pronto se encuentran solos el uno frente al otro, sin querer (o tal vez por quererlo demasiado) se han alejado de todos, es su verdad frente al mundo, ya no hay excusas. "No fue tan difícil", piensa él. "Puta que me costó", piensa ella. El juego prosigue, ahora las miradas se vuelven descaradas, unas cuantas sonrisas e indirectas varias... pequeño juego de manos y la situación se sucita... él, la agarra a mano firme, ella... ella simplemente espera... haciendo de esa espera todo lo que él desea... Ahora nada importa, amigos, lugar, problemas... todo se olvida mientras ellos se funden en un beso que puede, tal vez, significarlo todo... o nada.

2008-02-02T16:52:00.000-03:00

Espero que mi patudez no sea muy patuda... son solo mis pequeñas formas de demostrarte mediantes este injustamente llamado frío cybermundo, lo mucho que te amo y lo importante que eres en mi vida por lo maravaillosa que la volviste con tu repentina aparición en ella... eres y serás mi mejor protagonista....

sabes porqué sonríe la mona lisa?

ya lo sabremos, pr mientras, recuerda lo mucho que te amo, lo feliz que me haces, todo lo que hemos vivido y lo que aún nos queda vivir.... te amo!

y el cabe-pótamo te manda saludos!!

tu nena, tu amiga y tu amante bandida xD

Connie

El que mucho habla...

2008-01-25T16:26:00.000-03:00

Un texto bastante viejo, pero pa' actualizar... sirve. Lo escribí en 4to medio debido a un atado que hubo con unas notas e iba dedicado a una persona que no creo necesario ni pertinente mencionar, pero los que vivieron la situación seguramente se darán cuenta.
Saludos a todos los que por acá pasen... Freddus.

EL QUE MUCHO HABLA...

Este pequeño pedacito de papel va dedicado a aquellos que creen luchar por los derechos humanos, defender al débil o inocente, al oprimido sin voz o simplemente al pobre h… De pequeño, mas inocente y tímido que por estos días aprendí a desconfiar de estos seres que creen tener el conocimiento y la razón, sin haber siquiera vivido lo que tu estas pasando, ellos sabrán ajustar el argumento perfecto a la causa y serán los héroes de la jornada, no sé ustedes, pero la pose de Rambo graduado de Harvard no me convence, las razones son mas que sencillas, mis causas las peleo yo, y las causas de los que no pueden pelear, deben ser defendidas con un mínimo de desinterés propio y más en el prójimo, así, a aquellos que hablan de igualdad, libertad y fraternidad y a fin de año hacen lo posible por hundir a los demás para obtener una buena nota, y no les importa si el que lucho por su cuatro todo el año baje a tres nueve, con tal de ellos ser el primer lugar y asegurar su puesto, aun cuando sigan predicando con su voz FM: “Compañeros escuchémonos, seamos justos, vivimos en democracia”…y cosillas sacadas de distintos libros de historia, así a aquellos Padres Gatica que sobran en cada curso, espero que a leer esto se den cuenta del gran favor que hacen al quedarse callados cada vez que escuchen una injusticia y por su pequeña cabecita cruce la palabra: YO. Por favor se los ruega uno de esos que han tratado de defender y fallado innumerables veces, sí van a hablar de justicia e igualdad primero aplíquenla, y luego y sólo si sienten muy capaces, traten de luchar las batallas ajenas. Y por otro lado a todos los oprimidos, a los explotados, humillados, olvidados, la próxima vez que sean criticados o condenados injustamente y de pronto de las sombras aparezca una voz angelical que diga: “yo quiero opinar”, levanten su pequeña y débil manita y digan: “Gracias compañero pero el del problema aquí soy yo y estoy lo suficientemente grande para defenderme solito, así que siga leyendo su librito de diez mil pesos y déjeme a mi arreglar la situación”. Se los aconseja alguien que ha peleado, perdido y ganado, pero YO he luchado, perdido o ganado; y aunque dicen que a caballo regalado no se le miran los dientes, si alguien te va a ayudar, yo prefiero mirarle bien la dentadura por que nunca se sabe cuando estos seres expertos en aprovecharse del dolor ajeno para su beneficio van a aparecer. Recuerda: “El mejor amigo no es el que te ayuda, si no, el que no te molesta.”

Atte.
El Colgado.

Monólogo Dialogado

2008-01-07T22:34:00.001-03:00

... recapitulando... ¿dónde estaba?...ha, sí, tienes razón, donde siempre. Otra vez, ja, esto ya parece repetición de un mal episodio de mi vida.
Y de esos hay muchos, ¿no?
¡Callate! ¡No te metas en esto! ¡Qué sabes tú!
Ja, yo he estado ahí, igual que tú. ¿Recuerdas?, ¿no?, bueno, no importa, ya lo harás. Sabes, al final sigue pasando... ya dijiste, es sólo una recapitulación... una repetición...
¡Callate, te dije?
¿Y qué harás? ¿Cómo me callarás? Recuerda: NO PUEDES, NUNCA PODRÁS.
No importa, tú no controlas nada, sólo estás ahí, escondiendote.
Yo no me escondo, eres tú el que me esconde, y no lo lograrás para siempre... hace tiempo que no me dejas salir, ¿recuerdas la última vez que lo hiciste? nos divertimos.
¡Tu te divertiste animal!, no yo... yo lloraba, lo recuerdas imbécil... dañaste a muchos ese día...muchos e importantes, no volverá a suceder.
No puedes controlarme siempre, algún día saldré de nuevo y volverá a suceder...es tu... mi... nuestra naturaleza y lo sabes.
¡NO!, tú eres así... no yo... yo... no podría.
¡JA!, no podrías... sabes que eso es mentira... tú y yo podemos... sólo tienes que dejarme salir...vamos...sabes que lo deseas.
¡NO!, eso de qué forma va a ayudarme.
No tendrás de qué preocuparte, déjamelo a mí y "arreglaré" todo en un santiamén... ¡No!, no puedo... me harás daño, HARÁS daño, no puedo permitirlo, no de nuevo. Vamos, sabes que se lo buscaron, no hay otra solución...La hay... ¿cuál es?... no lo sé...pero la buscaré....jajaja, no me hagas reír ,y si lo hace de nuevo...NO LO HARÁ... y si lo hace... NO LO DIGAS... vamos, sabes que puede, todas pueden... sé que puede, pero no lo hará...yo...confío....¡JA!, confianza, ese es tu problema ahora dime esperanza ¡DEJAME SALIR!....no, no insistas....está bien...problema tuyo, sabes que no me moveré de aquí... cuando me necesites, y lo harás....aquí estaré...en las sombras...esperando...a que...¡CALLATE!... ¿he?... ¿estás? ahí... jajajajajajajajajajajajaja.

Hoy fue ( Mensaje para cierta cosa chica, rica)

2007-12-20T20:08:00.001-03:00

Hoy fue un día de grandes emociones...

Fue un día de tristezas, decepción e iras profundas, pero también, fue un día de alegrías inesperadas, de mucha esperanza y ,por sobre todo, un gran amor. Fue un día que tal vez quisieramos olvidar o borrar de nuestra memoría, pero también, fue un día que siempre recordaremos como un nuevo comienzo. Hoy, fue un día de llanto y a la vez, un día de sonrisas varias.

Nena, más de alguna vez tu misma dijiste que todo pasa por algo en esta vida, y esto no creo que sea la excepción. Sé que es difícil, entiendo tus lágrimas y creo ,también, que tú entiendes las mías, pero también sé que vas, y VAMOS, a seguir adelante, ¿Sabes por qué? Por que nos amamos, por que creemos en el futuro que tenemos por delante, por que tenemos gente que confía en nosotros y nos ama,y eso no va a cambiar ni por una nota, ni por lejos que estemos los unos de los otros. Hoy fue un día muy difícil para ti, pero espero, con mis tonteras, sonrisas, bailes y películas haberlo echo un poco más llevadero. Quiero que confíes en mi, pero más importante que todo, quiero que confíes en ti misma, por que eres una mujer inteligente, preciosa, por dentro y por fuera, y sé que, aunque no lo creas, tienes un gran futuro, y sé que lograrás hacer lo que quieres y que pase lo que pase tendrás siempre mi apoyo y el de tu familia. Tal vez cuando logres todo no seamos pareja, tal vez no hablemos tan seguido, pero siempre tendrás mi apoyo y mi cariño.

Para resumir, sólo puedo decir que te amo, confío en ti con todo mi corazón, y a pesar de que sabes lo poco que me gusta la esperanza, por ti tengo mucha, y quiero que tú también la tengas, no te prometo nada, ni el sol, ni la luna, ni amarte por siempre. Pero te prometo que, mientras te ame, te amaré con todo mi corazón y mi sinceridad...con alma y cuerpo (que es chiquitito pero aún sirve)... Nena, me despido, pero es un despido cortito, hasta la próxima palabra, escrita o hablada...

Besos y Flores... Carpe Diem... Te ama...

Freddy Vicente Fuentes Planells...
Freddus...Literatus...Woodstock...
O mejor dicho tu Freddezno.

Por hoy, no hay silvidos.

2007-12-03T21:30:00.000-03:00

De pronto me levanté, di unos cuantos pasos vacilantes, cerré la camisa en torno a mi pecho, intenté silvar pero algo me lo impidió. Entonces, sentí el aire, aire bajo mis pies que me elevaba. Al principio sentí un leve mareo, pero acabó de inmediato, miré hacia abajo y pude ver como todo se hacía pequeño a mis pies, las gentes comenzaban a tornarse difusas, la escurridiza linea naranja ya no se divisaba, atravesé el techo, y me vi, de pronto en el aire, flotando, elevado por misteriosa bruma. Comencé a volar por sobre la capital, visitando distintos lugares, calles viejas de tiempos remotos desfilaron ante mis ojos, cierto bar ya casi olvidado que ahora parecía sacado de escena de pelicula chilena barata, callejuelas y galpones donde tu voz no volverá a sonar. De pronto un giro radical me llevó a otros reconditos lugares, salas perdidas en la historia, rincones tras bancas, tras fiestas ya para mí inexistentes. Otro giro rapido en el aire y me encuentro sobre esa calle, esa misma, transitada inumerables veces en el transcurso de casi tres años,esa que conozco de memoria y que de a poco se borra en mi cabeza, y recuerdo que ví al vendedor, a ese, ese de las rozas, ¿lo recuerdas?, simpatico caballero aquel... ahora mi vuelo me lleva a otros lares, casa conocida, amigo enfocado, risas interminables, purpuras colores. Otra vez cambio de dirección, esta vez me lleva a un lugar que no conozco, pero hay algo místico en él, como si lo conociera, pero sé que no es así. Sigo volando, revisando más lugares, algunos visitados hace tiempo, otros, otros muy cercanos... de pronto comienzo a ascender nuevamente, en línea recta, directo al cielo que se abre infinito ante mis ojos, el viento golpea mis ropas, mi cara...el aire casi me asfixia, una nube delante, no me deja ver, la atravieso durante interminables segundos, como una neblina blanca. De pronto salgo, una luz me ciega... me detengo en el aire, como una pequeña pausa en mi caída hacia arriba, contemplo el universo en su plenitud, estrellas desfilan ante mí, planetas, todo, vuelvo la mirada y a mis pies veo la tierra, insignificante, triste, sola, mi vista penetra las nubes, llega a tu cama, te abraza, te acaricia, quita esas lagrimas con gran suavidad, te besa en la frente y vuelve a subir relampagueante hasta mis ojos...unos segundos... contemplo de nuevo el universo, esta vez parece más distante... mi mirada vuelve a bajar, ahora se centra en plena esquina de Macul con Grecia... un pequeño hombre llora sus penas afirmado a una botella, mira hacia el cielo, pregunta por qué, me gustaria responderle, pero el aire que inunda mis pulmones no me deja hablar, intento pero no logro corresponder... comienzo a llorar intentando sacar palabra...no puedo...lo intento...de veras lo intento, pero no lo logro... cuando estoy a punto de rendirme, el hombrecillo detiene su llanto, busca algo en su destartalada mochila, busca con ahínco, yo sólo observo atento sus movimientos lentos y torpes... de pronto la encuentra, la saca del bolsillo de la mochila, la mira con eterno cariño, sonrie un poco... se sienta en la acera... cierra sus ojos ya secos... y se entrega al sueño y al suelo.... mi mirada lo abandona no sin antes darle una palmada de agradecimiento y cariño en la espalda, lo dejo en el tiempo en la botella. Vuelvo a descender, recorro el camino de nuevo, lo desando. vuelvo a levantarme, doy unos cuantos pasos...y por hoy... dejo de silvar.

Cuentos

2007-12-01T18:02:00.000-03:00

Estos son dos cuentos que tenía escritos por ahí, son algo viejos, de principios de este año, ambos del 19 de abril. Espero les gusten y me dejen sus comentarios acerca de ellos, abrazos a todos. Carpe diem.

Paseo

Ella camina lentamente, como siempre que pasean juntos por la mañana; él apura el paso, ella lo reta; ella trata de recordar si apagó el calefón, él ni siquiera la mira, simplemente se preocupa del tráfico de la calle al costado del parque; ella piensa en que odia salir con él por las mañanas, él se retrasa junto a una banca, ella lo reta por al demora; él corre hacia ella, ella lo mira con tierno cariño. Hacen esto cada vez, todos los sábados. Ella y su perro siempre pasean los sábados.

Ella

Admiro a la gente como ella, que tan estoicamente puede eludir cualquier tipo de preocupación, simplemente se mantiene en su lugar, como si nada sucediera. No como yo, que acudo llorando a los primero brazos que me acogen, que espero sentado una palabra de aliento, que necesito que me saquen, aunque sea unos segundos, de mis problemas. Aunque acepto que ella se arranca, probablemente tiene más miedo que yo, por eso se mantiene en su lugar sin hacer nada, yo por lo menos trato de enfrentar (aunque nunca funciona) mis problemas. Ella evita, yo afronto, el problema es que evitar es personla y confrontar es de a dos, y si ella me evita a mí, entonces: ¿A quíen cresta afronto?

Lobo Estepario

2007-11-25T23:21:00.000-03:00

Sólo para actualizar este blog que ya parece muerto, disculparán mi falta de escritos y de creatividad pero estoy un poco loco con la universidad, como todos supongo. Bueno, saludos a los que pasen por aquí, espero les guste el poema, es de uno mis autores favoritos y se relaciona con uno de mis libros favoritos de homónimo nombre, tal vez pronto suba un escrito viejo relacionado con el libro.... Carpe Diem para todos.... Adios.

LOBO ESTEPARIO (Hermann Hesse)

Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero nunca una liebre, nunca un ciervo.

¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario.

Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi cola tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.

Ahora troto y sueño con ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma.

Versión de Andrés Holguín

Sentimiento ajeno al tiempo

2007-11-05T23:56:00.001-03:00

Ahora, y por fin, siento que sentir es necesario.

Al final de este viaje en la micro.

2007-10-01T19:45:00.000-04:00

Todo comienza en la mañana, despertar pesado, ánimo caído, sombrío caminar, me desliza hasta el metro, estaciones van, llego a nuestra cita, la veo sentada ahí, entre la gente, sonrisa amplia, cadera silenciosa, alegrías provocan. Caminamos al paradero, subimos al bus, conversación ruidosa, palabras que la verdad no importan tanto como el hecho, el hecho de estar juntos, solos en medio de tantos. Llegamos, bajamos presurosos, sentados conversamos, algo estudiamos, personas desfilan a nuestro alrededor, entramos. Salimos, ella sonríe, como siempre, yo... yo maldigo, como siempre, ella pronto me quita la maldición. Nos encaminamos a nuestra próxima aventura, caminamos nuevamente, micro rapeada nos lleva al destino, el final de la 1 es el recorrido, micro nuevamente, destino desconocido, llegamos otra vez, saludos y presentaciones respectivas, piezas amplias de alfombra, una puerta ancha nos recibe, risas de niño apaciguan nuestra velada, un closet nos hace olvidarlas, otra vez fuera, espera eterna, camino, conversación, risas, besos, lectura y candor popular. Mientras esperamos la beso y con un "te amo" mantenemos vivo nuestro amor, no vaya a ser que se lo lleve una de las tantas que no pararon. Al fin se detiene, naranajo su color, nos lleva de vuelta donde empezó, el final de la 1. Su sonrisa sigue resplandeciendo entre la masa humana que nos persigue y envuelve, antes de separarnos el tiempo se detiene unos instantes para que podamos tener "más tiempo juntos" ¿lo recuerdas? Ahora sí, la vida continúa, el bullicio y la gente, ella se baja, se despide con besos y te amo, sigo mi camino, incocmodidades miles, el pensar, recordar, alivia el trayecto, por fin en casa, me siento frente a las palabras, las utilizo un vez más, las junto y arrejunto, juego un poco, las hilo y desordeno, esto escribo, hasta que termino.

El parque, a las 5, los viernes en la tarde.

2007-09-25T19:46:00.000-04:00

Sonrisa caminó alegremente como siempre por el parque, olía las flores y reía mientras tarareaba canciones de tiempos remotos, sus pasos casi no tocaban el pasto, el cual contento bailaba bajo sus pies, el sol brillaba sobre sus castaños cabellos dandole distintos tonos cada cual más bello que el anterior, de pronto el sol se cubrió, el pasto se secó, las flores se marchitaron rápidamente, todo alrededor se cubrió de sombras pero alegría no baciló, no dio un paso atrás, es más, continuó alegre, tarareando aún, aunque con voz un poco más baja, frente a ella se paró tristeza, el mundo se dividía entre alegría y tristeza, sombras y oscuridad, día a un lado, noche al otro, se miraron frente a frente, alegría sonrió a tristeza, tristeza la miró indiferente, se sentó en el pasto seco bajo sus pies que pesados se marcaban en la tierra, alegría se sentó delante, ambas se miraron, como midiendose, de pronto se entabló la conversación, hablaron durante horas, cambiaron opiniones de todo un poco, al final alegría miro la hora, se despidió, y se retiró bailando entre los árboles, tristeza se quedó un poco más contemplando el alejamiento de alegría, una mueca de sonrisa apareció levemente en su rostro, se levantó y apesadumbrada caminó hasta salir del parque.

Busqueda

2007-09-14T20:44:00.000-04:00

De pronto sintió el dolor, una lágrima osó asomarse en su mejilla, pero la retuvo estóicamente, salió corriendo y entró en la casa, atravesó corredores, miró bien en cada una de las piezas, no podía encontrarla, otra lagrima intentó vencerlo, no la dejó. Continuó corriendo, subió raudo la escalera, primera pieza: no está, el baño: tampoco, ¿y si salió? no puede ser, que haría, no, tiene que estar por ahí, ordenando o limpiando algo. Ese pensamiento lo detuvo interminables segundos, en los cuales dos lágrimas trataron vanamente de brotar de sus ojos, corrió desesperado hasta la última habitación de la casa, el dolor ya no existía, sólo era un recuerdo, entonces la encontró, la miró desde el umbral con alegría que su rostro no demostraba. Ella, impasible tendía ropa en un pequeño tendero fuera de la ventana, se dio vuelta, lo miro con una amplia sonrisa y preguntó: ¿Qué pasa mi niño?, el sólo mostro su dedo lastimado mientras jugaba en el patio y rompió a llorar, la madre se acercó pronunciando palabras que el ya no escuchaba, su felicidad era tan intensa que todo desaparecía y sólo importaban esos brazos a su alrededor.

Vicioso Cabaret

2007-09-09T21:50:00.001-04:00

En Broadway hay un neón para cada corazón

dicen que la vida es un juego sin reglas

alguien te da las máscaras el vestuario y el guión

y te deja que improvises su vicioso cabaret.

Ciudades decadentes con manos que roban,

con formularios, esquelas y una porra en el callejón.

En blanco y negro, sexo, muerte e ignominia por una moneda.

Los trenes llegan puntualmente a ninguna parte.

Mujeres que enfrentan el futuro acostadas o de rodillas,

Mujeres que tiritan de frío y tienen miedo.

Las viudas se ponen ligas y pajarita

y alguien les enseña a levantar la pierna en el cabaret del vicio.

¡Por fin el show de 1998!

¡El ballet en el escenario!

Un documental en la pantalla rasgada.

¡Un pésimo poema en una hoja arrugada!

Un policía honesto a descubierto algo,

Gruñe y llena su pipa con un sentimiento de inquietud.

Piensa una vez más en las huellas dactilares,

Las manchas de sangre.

Intenta olvidar las cadenas que lo atenazan.

Su amo observa, mirada ciega que nunca rozó el muslo de una amante

Pero sí apretó la garganta de una nación.

Y en sueños secretos anhela el frío abrazo de crueles máquinas

Pero su amante terrible no dejará ir ni una nota.

¡Por fin el show de 1998!

¡Llega el melodrama!

¡La ópera ligera!

¡Emoción sin esperanza!

Una acuarela en la galería inundada.

Desesperada por el amor de su padre,

una chica que no quiere problemas

cree que tiene que ser fuerte.

Duda de su anfitrión,

pero decide que se está mejor en el país de Jauja que en la interperie.

Sube el telón y la obra se come a los actores.

Un asesino el la función de la tarde.

Muertos en los pasillos.

Nadie sabe si la obra ha terminado.

Los actores se miran y esperan su entrada,

Pero la máscara sólo sonríe.

¡Por fin el show de 1998!

¡La canción de amor olvidada!

¡La comedia divina!

Ojos de marionetas ahogadas por sus propios hilos.

¡Emoción y suspense, chicas a go-go! ¡Canciones y sorpresas!

¡De todo y para todos! ¡Reserve su localidad!

Habrán pícaros y timadores,

pero no maricas, ni judíos, ni negros.

En el baile de los bastardos.

¡El vicioso cabaret!

(Extraído de V for Vendetta)

Resumen de Noticias (Silvio Rodríguez)

2007-09-03T20:42:00.000-04:00

He estado al alcance de todos los bolsillos
porque no cuesta nada mirarse para adentro.
He estado al alcance de todas la manos
que han querido tocar mi mano amigamente.
Pero, pobre de mí, no he estado con los presos
de su propia cabeza acomodada,
no he estado en los que ríen con sólo media risa,
los delimitadores de las primaveras.

No he estado en los archivos ni en las papelerías
y se me archiva en copias y no en originales.
No he estado en los mercados grandes de la palabra,
pero he dicho lo mío a tiempo y sonriente.
No he estado enumerando las manchas en el sol
pues sé que en una sola mancha cabe el mundo.
He procurado ser un gran mortificado
para, si mortifico, no vayan a acusarme.

Aunque se dice que me sobran enemigos,
todo el mundo me escucha bien quedo cuando canto.
Yo he preferido hablar de cosas imposibles
porque de lo posible se sabe demasiado.
He preferido el polvo así, sencillamente,
pues la palabra amor aún me suena hueco.
He preferido un golpe así, de vez en cuando,
porque la inmunidad me carcome los huesos.

Agradezco la participación de todos
los que colaboraron con esta melodía.
Se debe subrayar la importante tarea
de los perseguidores de cualquier nacimiento.
Si alguien que me escucha se viera retratado,
sépase que se hace con ese destino.
Cualquier reclamación que sea sin membrete.
Buenas noches, amigos y enemigos.

Es increible tener tanto que decir sin poder expresarlo, espero que baste con un Te amo y esta frase que espero se cumpla: "En un beso, sabrás todo lo que he callado" (Pablo Neruda).

Mensajes de utilidad pública

2007-08-27T20:33:00.000-04:00

Alguien por ahí me dijo que volviera a escribir...bueno de hecho más de una persona. La verdad estoy en medio de una sequía creativa, y con esto estoy tratando de sacurdirmela de los hombros. Espero sirva, al menos alguno de los intentos. Bueno, a lo que nos convoca:

Por favor no juegue con almas ajenas:

Pequeño mensaje de utilidad pública: Si usted es de aquellas personas que gusta de jugar con almas ajenas, hacerlas sufrir un poco, tenerlas en un hilo, darles esperanzas para después despedazarlas, por favor se le ruega no volver a hacerlo, los dueños de esas almas se lo piden encarecidamente ya que esas almas pueden ( y que quede claro que "pueden", no siempre es el caso) ser utilizadas en el futuro. Por su atención y entendimiento muchas gracias.

Atte. AACH (Asociación de almas de Chile)

Se busca corazón perdido:

Se ruega al que encontró el corazón perdido entre las calles Cueto y Brasil, devolverlo a su dueño que lo busca desesperadamente, por favor no remover las espinas clavadas, no curar las heridad abiertas, y ese rinconcito con candado, se ruega, por favor, por ningún motivo abrirlo al público, lo que llegase a pasar de ser así será responsabilidad única y exclusivamente de quien haya encontrado el corazón.

Un Rock & Roll por los caídos:

Se cita a todos los caídos (en diferentes guerras secretas...ja), a todos los perdidos, tambaleantes y vulnerables a una reunión, festejo, libación o como quiera llamarsele, en honor a cada episodio de rabia incontrolable, pelea estupida, mordida de polvo, sacada de cresta, hummillación pública, etc. La reunión se efectuará en la esquina de Londres y París a media noche, se ruega llegar en silencio y dejar la verguenza junto a las chaquetas.

La fábula del pequeño Rey

2007-07-30T00:53:00.001-04:00

Era una vez un pequeño Rey que vivía en un pequeño reino, tras pequeñas montañas, cruzadas por un pequeño río, este pequeño Rey tenía un pequeño castillo rodeado de pequeños árboles, y mucha gente pequeña que para el trabajaba, además de pequeños perros que cuidaban de que ningún pequeño intruso en sus pequeñas tierras se adentrara.

El pequeño Rey sentado en su pequeño trono a todos sus pequeños súbditos ordenaba que hicieran tal o cual cosa y estos rápidos acudían ya que los castigos que daba el pequeño Rey cuando no le obedecían no eran tan pequeños como su reino, su castillo, sus perros, su trono o el mismo creían.

Un pequeño día en que el pequeño Rey se divertía cobrando los pequeños impuestos (que no eran tan pequeños) a sus pequeños siervos, mientras sentado en su pequeño trono comía de un no tan pequeño banquete sin darle ni una pequeña hogaza de pequeño pan a la pequeña gente que delante de el desfilaba para proporcionarle el pequeño pago, una pequeña mujer de la nada apareció llorando, mi rey dijo; he venido de muy lejos de su pequeña tierra para que me otorgue una pequeña ayuda, el pequeño Rey viendo la escena de la pequeña mujer vestida con pequeñas y andrajosas ropas, de rostro sucio del cual brotaban pequeñas, pero fluidas lagrimas exclamo: ¡Guardias retiren a esta vagabunda de mi presencia y déjenla en la afueras de la ciudad, no quiero gente de esta calaña en mi reino!. Los pequeños guardias se miraron consternados por el egoísmo del pequeño Rey, pero temiendo una represalia en su contra tomaron a la pequeña mujer de los pequeños brazos y comenzaron a arrastrarla hacia fuera, cuando la soltaron a la salida de la pequeña ciudad y antes de que se cerraran la pequeñas puertas la mujer grito: ¡Su majestad haré guardia día y noche tras esta puerta hasta que decida escucharme! El pequeño Rey no se inmuto con la declaración de la pequeña mujer y siguió cobrando sus “pequeños” impuestos y comiendo de su “pequeño” banquete.

Así el tiempo corrió en el pequeño reino para el pequeño Rey que seguía en su pequeño castillo y para la pequeña mujer quien seguía a las afueras de la pequeña ciudad sentada en una pequeña tienda, la pequeña gente del pueblo se fue sintiendo cada vez mas triste por la pequeña mujer y poco a poco fue acercándose a ella para preguntarle a que venía a la pequeña ciudad y para entregarle un pequeño paquete con alguna clase de pequeña comida que la mujer rechazaba amablemente, y respondía que lo que la traía al castillo solo le incumbía al pequeño Rey y a ella, cada vez más gente compartió con la pequeña mujer y los mas valientes trataron de hablar con el pequeño Rey para que le concediera una entrevista a la pequeña mujer, pero cada vez que alguien iba al pequeño castillo e intercedía por la pequeña mujer el pequeño Rey mandaba a sus pequeños verdugos a arrestar al pequeño valiente.

Esta pequeña situación hizo que el pequeño pueblo empezara a guardar un pequeño sentimiento en sus pequeños corazones hacia el pequeño Rey que no se daba cuenta que sus pequeñas acciones estaban dirigiéndose en su contra. Un pequeño día un pequeño campesino fue a dejarle un pequeño plato de comida a la pequeña mujer afuera de la pequeña ciudad y se encontró con que la pequeña mujer estaba muriendo, la pequeña mujer miro con ojos tiernos al pequeño campesino y con una pequeña y suave voz le dijo: ya es hora, traedme al pequeño Rey, antes de morir. El pequeño campesino sabiendo que el solo no podría convencer al pequeño Rey de que hablase con la pequeña mujer, fue donde sus pequeños conciudadanos y le dijo: ¡La pequeña mujer muere, ha llegado la hora de hacer que hable con el pequeño Rey!, Los pequeños ciudadanos se miraron sorprendidos por la seriedad del pequeño campesino, y le preguntaron como harían para que el pequeño Rey les hiciera caso, el pequeño campesino bajo la cabeza en señal de no tener respuesta, entonces una muy pequeña y frágil voz surgió de entre lo mas recóndito del pueblo: Re…vol…ución. El pequeño pueblo se dio vuelta asustado por la extraña y prohibida palabra que acababan de escuchar y querían saber de donde provenía esa osada idea, entonces vieron que salía de un pequeño niño sentado en el suelo frente a un pequeño tarro con dos o tres pequeñas monedas que al verse observado por el resto del pequeño pueblo, como pudo se puso en pie y subiendo unos pequeños escalones miro a los pequeños habitantes y con mas decisión que antes dijo: ¡Revolución! Y ante la sorpresa de todos los pequeños presentes prosiguió con una voz ya no pequeña y débil como la primera sino cobrando cada vez mas fuerza: ¡Revolución!, ¡Revolución!, ¡Revolución!, entonces el pequeño campesino, se unió al grito del pequeño, y poco a poco el pequeño pueblo entero gritaba la consigna, la cual pronto llego a los pequeños oídos del pequeño Rey, que se asomo al pequeño balcón del pequeño castillo situado encima de un pequeño cerro a cuyos pies se situaba la pequeña ciudad de la cual salía el pequeño pueblo en masa con dirección al castillo, el pequeño Rey desde su pequeño palacio trato de convencer al pequeño pueblo de que se detuviera o mandaría a sus verdugos, pero estos tomaron al pequeño Rey en andas y lo arrojaron por el balcón para que cayera frente al pequeño pueblo que ya no era pequeño sino muy grande, tan grande que con solo sus pisadas lograron destruir el pequeño castillo y la pequeña ciudad por completo, el pequeño Rey aterrorizado por los gigantes fue tomado en mano del pequeño, ahora gran campesino que lo llevo de dos zancadas a las afueras de la otrora cuidad donde estaba la pequeña tienda de la pequeña mujer y fue obligado a entrar bajo amenazas de los gigantes entre los cuales estaban sus propios verdugos. El pequeño Rey al entrar en la pequeña tienda vio a la pequeña mujer quien con un rostro tierno lo miraba, el pequeño Rey molesto por la mirada inexplicable de la pequeña mujer le dijo: Ves lo que has hecho, ves lo que provocaste con tu porfía, ahora mi pequeño pueblo es gigante y me odia, todo por tu culpa, dime que quieres y déjame en paz. La pequeña mujer miro al pequeño Rey a los ojos y su mirada hizo bajar los pequeños ojos del pequeño Rey hacia el suelo, luego de esto y muy seria le dijo: Yo no tengo la culpa de lo que ha pasado y lo sabes pequeño Rey, la culpa la tienes tú y tus terribles acciones hacia tus pequeños súbditos, ellos se han dado cuenta de tu maldad y egoísmo al rechazarme sólo por mi aspecto y pobreza y se han revelado, pero sin embargo te quieren y te han traído hasta aquí para que te redimas, ahora te contare por que vine, yo vivía con un pequeño y buen hombre en las afueras de tu pequeño reino, éramos felices cultivando la pequeña tierra, y criando pequeños animales hasta que un día tu lo mandaste a arrestar por no pagar los impuestos, él te explico que era por que había muerto su pequeño padre, pero tú no lo escuchaste y lo mandaste al pequeño calabozo, cuando mi pequeño hombre no volvió a casa supe lo que había pasado y decidí hablar contigo para que lo dejaras libre, logre juntar el dinero vendiendo mis pequeñas tierras, mis pequeños cultivos y los pequeños animales, y cruce las pequeñas montañas, el pequeño río y los pequeños bosques para llegar a tu pequeño castillo, pero tú en tu egoísmo ni siquiera me escuchaste y me echaste fuera de tu ciudad para que muriera de hambre, ahora en mi muerte solo te pido pequeño Rey que liberes a mi pequeño esposo, aquí esta el dinero que pediste. Y la mujer estiro su pequeña mano en la cual tenía un pequeño saco con pequeñas monedas de oro el cual dejo en la pequeña mano del pequeño Rey quien no pudo contener las lágrimas y soltando el saco tomo en sus brazos al la pequeña mujer y la abrazo con todas sus fuerzas, esta al sentir el abrazo del pequeño Rey murió y su cuerpo desapareció en los brazos del pequeño Rey, luego éste salió de la tienda y le dijo al gran campesino que por favor lo llevara a su castillo, el campesino tomo en su gran mano al pequeño Rey nuevamente y seguido por todo el gran pueblo lo llevo devuelta al destruido castillo, el pequeño hombre al ser dejado en el suelo miro con desesperación al rededor, pero de pronto una pequeña sonrisa brotó en su rostro al ver el pequeño calabozo aún en pie, corriendo llegó hasta la pequeña puerta y sacando una pequeña llave de su bolsillo la abrió, viendo adentro a un pequeño hombre sonriente, quien antes de que el pequeño Rey hablara le dijo, no me explique nada, solo haga lo que tiene que hacer, le doy gracias a usted y a mi pequeña mujer le agradeceré cuando la vea, ahora puedo morir en paz, adiós, y el cuerpo del pequeño hombre desapareció tal como lo hiciera en la tienda el de la pequeña mujer. El pequeño Rey de pronto entendió todo lo que había pasado y se arrepintió de sus acciones, entonces sintió que su cuerpo de pronto crecía, y se hizo grande, tan grande como sus súbditos, que desde ese día ya no serían súbditos nunca mas, sino sus amigos, sus hermanos, con los que forjaría un nuevo reino, mejor y mas grande.

La Muerte y Yo

2007-07-09T23:55:00.001-04:00

Alguien me dijo que no usara la típica imagen de la calavera con capucha para representar a la muerte, por lo mismo esta imagen me llamó la atención (y lo sigue haciendo).
Siempre me ha interesado el tema de la muerte y su omnipresencia en la vida. Aunque suene irónico, es así, no hay día en que al menos por un segundo no pensemos en ella.Es nuestra compañera en este juego que es la vida, es el fin último de esta, todos nuestros esfuerzos se dirigen a complacerla, porque es inevitable encontrarnos con ella. Es como si fuera un fiel perro guardián que nos hace compañia siempre, y que al final del camino nos seguirá donde vayamos.
Pero, me pregunto que pensará la muerte de todas estas divagaciones acerca de su persona, me pregunto si leerá mis palabras atenta, se reíra burlona al entrar a este blog o simplemente ignorará mis comentarios, o tal vez se los tome personal y le molesten, tal vez no le gusten y venga a buscarme mientras duermo, sí es así espero me dé tiempo de conversar una palabrita con ella antes de llevarme (tal vez logre convencerla de no hacerlo). Siempre he pensado en lo genial que sería conversar con la muerte, porque ella a conocido a los personajes más importantes de la historia en su momento más real, más humano, en la muerte, donde desaparecen todas las mascaras y caretas y te muestras tal cual eres. Preguntarle por ejemplo que pensó el Che antes del último suspiro, o Einstein cuando llegó su hora, o ¿por qué no? preguntarle sí al final ese obscuro personaje de nuestra historia pidió perdón por sus errores, o se mantuvo tan estoico frente a tan cruel personaje...Creo que sería interesante, preguntarle si no está cansada de la muerte, es decir, de ella misma. Preguntarle que opina de la vida, que opina de la gente, de los perros y de los autos, saber como piensa la muerte...¡ esperen! alguien golpea a mi puerta, tal vez es ella, tal vez desde su computador omnipotente ya leyó mi escrito y viene a contestar las preguntas que he planteado...o tal vez viene a censurarme... será mejor que termine de escribir y luego abra... quien sabe, quizas luego no pueda terminar de hacerlo...los golpes se hacen más fuertes... creo que sí, es ella... que mis letras queden de testigo si algo sucede...iré a abrir...espero estar aquí mañana, si es ella ( los golpes prosiguen más fuertes) y responde mis preguntas escribiré que respondió... si no... no olviden mi funeral.

Su juego favorito...( continuación por Connie)

2007-07-07T18:20:00.000-04:00

...su sonrisa es maliciosa, es cómplice, es incriminatoria y ella comienza a temblar, siempre empezando por su labio y luego, es su cuerpo entero. Se sacan las máscaras y comienzan a besarse como si ese fuese el ultimo beso de su existencia. Los juegos son múltiples y sin embargo ese lugar siempre se transforma en su reino, en su cama, en su aposento de diosa en práctica, denominada así por él y por un par de parlanchines del dial. Fundidos en uno ya ni el aire cabe entre ellos, un beso tras otro, besos que los desvisten y los visten otra vez, besos en la espalda, en el pecho, en el vientre, en los hombros… algo que ni el mejor diseñador podría crear y es ahí, al otro lado de la puerta, en la vuelta de la llave donde comienza el verdadero juego, cuando ese correteo termina y cuando ella se da cuenta que de esos labios no podrá huir jamás…

Su juego favorito

2007-07-06T21:37:00.000-04:00

Todo empieza cuando se miran, ella sonríe, el juego comienza. Él intenta besarla, ella lo esquiva, arranca. Él la persigue, la toma, intenta de nuevo, ella vuelve a rechazar su beso, se aparta, lo empuja. Él la encara nuevamente, intento tres, ella apenas si logra escapar. De pronto se ve arrinconada, sólo le queda una escalera, sube el primer peldaño y en un descuido él logra besarla, sus labios se funden en uno, el beso comienza lento y se hace cada vez más rápido, más necesario, más desesperado. Los labios y lenguas no se despegan, suben la escalera, atraviesan el pequeño pasillo, entran a la pieza, ella cierra la puerta, él sonríe.

¡Stop al carrete! Feliz Cumpleaños.

2007-06-24T02:06:00.001-04:00

De mi boca no oíste un feliz cumpleaños, y no lo oíras tampoco, prefiero decirlo de la forma que más fácil me es decirlo y eso, creo, es a través de la escritura, aunque muy bien no me salga.
Niña de pelo en la cara y sonrisa amplia, me gustó verte tan alegre hoy, oírte cantar con despreocupación, tu llanto al ver la guitarra, me hizo recordar interminables juegos donde el llanto era infaltable, ya sea por absurdas peleas, o golpes injustificables. Hoy, mirando al pasado me doy cuenta de como pasa el tiempo, y a la vez de lo poco que hemos cambiado desde que, con la cotona abrochada en el cuello me creía superman, o luego de un gol celebraba cual Bebeto. Maca, espero que esta relación no cambie, eres una gran persona, una buena amiga y lo más importante una gran mujer.
Creo que podría seguir escribiendo por un largo rato, pero, sé que no es necesario, sabes lo que pienso y si no lo sabes, lo preguntas. Un gran abrazo y disculpame por ponerme a escribir esto mientras carreteabamos en tu casa, pero bueno, cuando la cabeza manda es mejor hacerle caso y en este preciso momento me dice que debìa escribirte esto. Un abrazo. Carpe Diem y ¡Feliz Cumpleaños!. Adios.

Víctima casual.

2007-06-21T22:53:00.000-04:00

Caminaba tranquilamente por aquella callejuela oscura, en el bolsillo de mi chaqueta la corta pluma se movía nerviosa, las botas en el asfalto mojado era el único sonido que se escuchaba alrededor, aparte del clásico silbido que siempre pronuncio de camino a mi casa. De pronto un helado viento enfrío mi rostro, callando gélidamente el silbido, miré hacia todos lados, mi vista se fijo una cuadra más adelante, la vi venir, sus pies no tocaban el suelo, su capucha cubría su blanco rostro, el bastón volaba por sobre la calle. Rápidamente me metí en un callejón a un costado de la diagonal, me pegué a la pared para que no me viera, mi respiración agitada me delataba, la contuve, mi corazón latía muy rápido, no lo suficiente para ser escuchado por ella,creo, atravesó frente a mi escondite. Cuando me creí a salvo y terminaba de pasar por delante del callejón, volvió un poco el rostro hacia el lugar en donde yo estaba, creo que sonrió, mostrando esa dentadura hosca, aunque no pude ver bien en la oscuridad de la noche, tal vez sólo fue mi imaginación. De pronto, olfateó el aire al rededor con esa nariz que no es nariz, su vista se fijó en dirección a la avenida principal y siguió rauda su camino con dirección a Recoleta. Logré evadirla. Al otro día me enteré que un anciano murió de frío esa noche, en la esquina de Recoleta con la Diagonal, al no encontrarme cobró otra víctima. Pienso que habría sido de mi esa noche si la Muerte me hubiese visto.

Aquel Martes 15 de Mayo....(Hoy: fritangas y un recuerdo a mi cabeza)

2007-06-17T23:20:00.000-04:00

El Martes 15 de Mayo del 2007 tu voz fue cortada por un puñal en tu costado, el martes 15 de Mayo del 2007 una parte de mí fue enterrada junto con los rasgeos de tu guitarra, una parte de mí, una historia, una vida, una botella, pero el recuerdo nunca. Hoy caminado por esas calles por las que tantas veces caminamos, me acordé de ti, de tus risas y de las mías, me prometí no llorar, pero ya ves, nunca fui tan fuerte como tu, sólo por eso escribo esto, necesito sacarlo de adentro, tirarlo a este sucio tarro, como tu le dirías, dejaré de para frasearte, lo prometo...es difícil pensar que no estas, por medio de la escritura puedo conversar contigo, aunque sé, que no contestaras nunca.

11 pm...en la cama....él y tú.

2007-06-16T17:38:00.000-04:00

Yo no fui, te digo que yo no fui, de veras, fue él, yo lo sé por que lo vi, aunque diga lo contrario ¿cómo? que quieres decir con que no me crees. Claro y a él sí, ¿por qué?, eso no es ningún motivo, me conoces hace más tiempo, ¿Cómo que por eso?. Sabes, me aburrí, haz lo que quieras, yo tengo mi conciencia tranquila. ¡Sí tengo conciencia! te das cuenta de como me tratas, ¿por qué lo haces?. No, no vengas a bajar la mirada ahora, dónde quedaron tus sólidos argumentos, tu gran retórica, ves, no tenías razones para desconfiar de mi, no te pongas a llorar ahora, sabes que no soporto verte llorar, basta, ya para. Esta bien, ya, calmate, todo va estar bien, ven para aca, eso abrazame, ¿Ya, paso?, ves, te dije que no discutieramos...si yo también te quiero, ven vamos a dormir.

Escrito dedicado a John Lennon

2007-06-14T20:43:00.000-04:00

Con el pelo al viento camina por las calles de New York, de la mano, ella lo mira y en sus ojos la vida parece detenerse un instante. Él, la sonrisa pegada al rostro entona una alegre canción en voz baja que ella pronto empieza a tararear hasta que ambos terminan cantando en voz alta mientras giran y bailan, todo el mundo los está mirando, pero eso no les importa. Mientras caminan, el mundo cambia a su paso, con cada palabra, con cada rasgeo de su guitarra, con cada sonrisa repartida al mundo, con cada puño en alto contra las injusticias crearon una cadena indestructible que hasta hoy continúa, prueba de esto es este escrito, su influencia abarca todos los ámbitos a pesar de que trataron y tratan de apagarla. Su voz resuena aún en nuestras almas, aunque su cuerpo fue extinguido su canto no pudo y no podrá ser apagado. Él vuelve a mirarla y le hace una mueca, ella sonríe tímida, él vuelve a cantar, esta vez no sólo ella lo sigue, una multitud de cantos corean su canción, miles de voces se unen por un ideal, por esa llamada "utopía", por la PAZ. Él, de pronto desaparece, ella lo llora, pero las voces siguen cantando, ahora con más fuerza que nunca. Hasta hoy algunos persisten, y de vez en cuando vuelven a cantar, aunque algunos se rían, ellos saben la verdad...cada uno de nosotros es un Lennon en potencia, cada uno de nosotros puede cambiar el mundo, cada uno de nosotros puede hacer feliz a otro, no hace falta más que sonreír y seguir la lucha que él empezó, y de la forma que él la empezó, mediante el uso de las dos armas más potentes que tenemos y que nadie puede arrebatarnos...la PAZ y el AMOR.

Pequeño pensamiento diario

2007-06-13T21:46:00.000-04:00

Sintió la lluvia en su rostro, las hojas bajo sus pies, la tarde caía, pero nada importaba, todo era perfecto, la sonrisa, las palabras, cada cosa encajaba, cada sentimiento. Se dejó llevar. ¿Hasta dónde llegará todo esto? Eso ni él puede decirlo, pero la verdad, tampoco importa, sólo importa el aquí y ahora, y ahora él está feliz, más feliz de lo que había estado en mucho tiempo, y según le han dicho se nota, en como camina, en la sonrisa tonta pegada al rostro, en equivocarse de estación por ir..."leyendo", cuando en realidad iba pensando ¿en qué? en ella por supuesto, no hay que ser un genio para darse cuenta, pero eso no lo escucharas de sus labios, claro que no, lo negará con todas sus fuerzas, sí le preguntan él iba "leyendo"... distraído en su propio mundo que ahora se ve invadido por un nuevo personaje (o fantasía) esa que rompe con sus esquemas, que desarma su rutina, que altera sus no planificaciones y lo hace planificarlas, esa que sin pensarlo se ha transformado en la razón de los continuos suspiros y distracciones, esa a quien contra todo oráculo puede decirle...te quiero.

Gracias

2007-06-04T20:35:00.000-04:00

Encontré esta imagen vagando por ahí, y no pude evitar acordarme del viernes pasado, de los juegos, de las sonrisas, de las peleas, de... de todo. Al mismo tiempo me acordé de hoy mismo, de escuchar los Beatles, de cantar juntos, muy de cerca, del pasto, del parque, de los juegos, de tu risa...y la mía. Tengo que decirte que no me esperaba esto, pero creo que eso es lo entretenido, me gusta que sea así, sin pautas ni reglas, sin problemas, sólo sea, sólo es. ¿Te dije que no me lo esperaba?...¡ah! sí, ya te lo había dicho, pero es verdad, no me lo esperaba, y creo que muchos dirán lo mismo, pero la verdad, ya no importa lo que otros digan o piensen, una personita por ahí me dijo que debería ser más egoísta, y creo que tomaré su consejo, ahora estoy haciendo lo que de verdad quiero, y con tu ayuda creo que todo será más fácil, sólo me queda darte las gracias por estar ahí, por tus chistes, por tus canciones, por tu sonrisa que me alegra el día, por tus cariños, por tus miradas que tanto bien me hacen. Bueno, ahora termino, es increíble como de una imagen pueden salir tantas cosas, tú sabes que lo que escribí aquí no es ni la mitad de lo que pienso, pero bueno, hay cosas que no es necesario decir, creo que los actos valen más que las palabras, por muy profesores de lenguaje que vayamos a ser a veces el lenguaje no alcanza para expresar ciertas cosas, sólo eso....eso...gracias.

Renuncio a ser adulto

2007-05-31T23:53:00.000-04:00

Encontré esto de casualidad y me pareció simplemente genial....
FredduS.

Por medio de la presente presento mi renuncia irrevocable a ser adulto.

He decidido aceptar la responsabilidad de tener 6 años nuevamente.

Quiero ir a McDonald\\\'s y pensar que es un restaurante 5 estrellas.
Quiero navegar barquitos de papel en un estanque y hacer anillos tirando piedras al agua.
Quiero pensar en que los dulces son mejores que el dinero, pues se pueden comer.
Quiero tener un receso y pintar con acuarelas.
Quiero salir cómodamente de mi casa sin preocuparme como luce mi cabello.
Quiero tener alguien que me arregle y me planche la ropa.
Quiero regresar a mi casa a una comida casera y que alguien corte mi carne.
Quiero tomar largos baños y dormir 10 horas todas las noches.
Quiero abrazar a mis padres todos los días y enjuagar mis lagrimas en sus hombros.
Quiero regresar a los tiempos donde la vida era simple. Cuando todo lo que sabía eran colores, tablas de sumar y cuentos de hadas: y eso no me molestaba, porque no sabia que no sabia y no me preocupaba por no saber. Con todo lo que sabia era feliz, porque no sabia las cosas que preocupan y molestan.
Quiero pensar que el mundo es justo. Que todas las personas son honestas y buenas.

Quiero pensar que todo es posible......!

En algún lugar de mi juventud maduré, y aprendí demasiado.

Aprendí de armas nucleares, guerras, prejuicio, hambre y de niños abusados.
Aprendí sobre mentiras, matrimonios infelices, del sufrimiento, enfermedad, dolor y la muerte.
Aprendí de un mundo en el que saben como matar y lo hacen.
¿Qué pasó con el tiempo en que pensaba que todo el mundo viviría para siempre, porque no entendía el concepto de la muerte, excepto cuando perdí a mi mascota?
Cuando pensaba que lo peor que pasaba era que alguien me quitara mi pelota de jugar o me escogiera de último para ser su compañero de equipo. - Cuando no necesitaba gafas para leer.
Quiero alejarme de las complejidades de la vida y emocionarme nuevamente con las pequeñas cosas una vez mas.
Quiero regresar a los días en que la música era limpia y sana.
Recuerdo cuando era inocente y pensaba que todo el mundo era feliz porque yo lo era.
Caminaría de nuevo en la playa pensando solo en la arena entre los dedos de mis pies, sin preocuparme por la erosión y la contaminación.
Pasaría mis tardes subiendo árboles y montando en mi bicicleta hasta llegar al parque, sin la preocupación de que me secuestren.
No me preocupaba por el tiempo, las deudas o de donde iba a sacar dinero para arreglar el coche.
Solo pensaba en lo que iba a ser cuando fuera grande, sin la preocupación de lograrlo o no.
Quiero vivir simple nuevamente. No quiero que mis días sean de ordenadores que se estropean, de la montaña de papeles en mi escritorio, de noticias deprimentes, ni de como sobrevivir unos días más al mes cuando! ya no queda dinero en la cuenta.
No quiero que mis días sean de facturas de médicos o medicinas.
No quiero que mis días sean de chismes, enfermedades y pérdida de seres queridos.
Quiero creer en el poder de la sonrisa, del abrazo, del apretón de manos, de la palabra dulce, de la verdad, de la justicia, de la paz, los sueños, de la imaginación.
Quiero creer en la raza humana y quiero volver a dibujar muñecos (o muñecas )en la arena...

¡Quiero volver a mis 6 años!

Espero que cada uno de nosotros pueda vivir un poco de ese niño que llevamos dentro, y no nos dejemos arrastrar por la sociedad que nos rodea.

Si todos pensáramos y actuáramos un poquito como niños muchas cosas en el mundo podrían ser diferentes.

Recuerdos

2007-05-31T20:36:00.000-04:00

Volví a mirar, sé que no debía, pero no me pude aguantar, tenía que hechar otro vistazo, aunque fuera pequeño. Sé que no te gusta que lo haga, y que te carga que más encima me ría, pero lo siento, yo soy así, hago lo que quiero, cuando quiero, aunque a ti no te guste, aunque creo que en verdad sí te gusta. Es sólo que no lo quieres aceptar, por que sabes que te haría sentir debil, y eso no te gusta, pero yo sé, conmigo no puedes aparentar, tu mirada me dice más que tus palabras, y desde que te conozco, hace no mucho, siempre ha sido así. Recuerdo cuando te conocí, aún sonrío al recordarlo, a pesar de todo, recuerdo tu mirada sobre mi, recuerdo tu sonrisa, entre burla, sarcasmo y gusto. Era extraño, no me di cuenta, o tal vez sí, pero no quise aceptarlo. Ha pasado tanto desde entonces y al mismo tiempo tan poco. Es decir, el tiempo es poco, pero las cosas sucedidas tantas, bueno, supongo que así pasa con todas las cosas, una lastima. Creo que me detendré ahora, no sé adonde puedo ir a parar si sigo hablando, es mejor dejar todo como está, hay cosas que nunca cambian, y otras... otras, de las cuales es mejor simplemente no hablar.

Ahogado en alcohol - Ricky Espinoza -

2007-05-28T00:09:00.000-04:00

¿Sabes? Me estoy sintiendo mal
Y doy mil vueltas sin girar
El sol calienta sin quemar
Tal vez hoy deje este lugar
Creo que estoy tocando fondo
De mis actos no respondo
Se desdibuja mi sonrisa
La angustia hoy me marchita
Ahogado en alcohol...
Perdí otra oportunidad
Me ves no puedo ni hablar
A vos no te voy a engañar
Pensé mi mente anestesiar...

Disculparán la poca creatividad de mis escritos, pero escuche por ahí que si vas a decir algo que ya se ha dicho antes y no puedes superar el como se ha dicho, repítelo. Creo que esta canción expresa como me siento muy seguido...espero todo cambie pronto...Hasta luego.

Hoy

2007-05-22T21:18:00.000-04:00

Hoy, no quise mirarla a los ojos, hoy no quise reír con su sonrisa, evité quererla, evite esconderme de nuevo en esos brazos, evité caer en su profunda y liviana conversación, con esa sutileza que la hace mujer, y esa ternura que la hace niña. Hoy, simplemente traté de ser otro, traté de no ser aquel que llora por dentro, hoy quemé mi alma por no llorar, por no correr a sus brazos, por no cobijarme como ese niño que, temiendo a la oscuridad corre a los brazos de su madre. Hoy intenté despejar mi mente de problemas, hoy traté de olvidar aquello que carcome mi cabeza, hoy simplemente rehusé lo que mas anhelo, rehusé el cariño, rehusé las ganas, contuve mis deseos, como hace años no lo hacía. Esta es mi forma de cargar con mi dolor, esta es la forma que elegí para superar esto, elegí ser olvidado, elegí el que no me importe nada, aun cuando por dentro todo me importe más que nada. ¿Por que lo elegí? Sé que no lo entenderas, y tal vez inclusive me critiques, como sé que tú también lo harías. Por que estoy haciendo lo contrario a lo que tú me enseñaste, casi puedo ver tu sonrisa amplia, tu mano enorme en mi espalda, levantandome por medio de la chaqueta, y con tu voz fuerte decir: - Para de hueviar enano - Casi puedo sentir tu mirada seria sobre la mía, esa mirada que usabas cuando no estabas de acuerdo con algo, esa mirada que de sólo mirarla ya te hacía rendir explicaciones y tratar de pedir disculpas, y eso te hacía sonreír aún más, explotaba tu carcajada al ver como otros daban explicaciones sin tú decir una sola palabra. Y esa es la mirada con la que me mirarías de saber lo que hago ahora, de saber que hoy sufro por que no estas, que hoy lloro, y eso es lo que mas odiabas, el llanto, al igual que yo, no lo soportabas, por que te hacía sentir débil, aunque nunca lo fuiste. Hoy rehuso hablar con ella, aun cuando la tengo a un segundo de distancia, solo dos palabras y la conversación estaría hecha, sólo sería continuarla, pero no, me rehuso, no quiero incluirla en mis problemas y dolores, y no es un acto de sacrificio, ni de abnegación, es sólo un acto de conciencia, ella alguna vez me dijo que tomara una decisión por ella, ahora la tomo, es la de, por ahora, por este día, alejarme, tal vez mañana vuelva corriendo, vuelva a buscar lo que hoy me negué, y sólo espero que por esta vez, este ahí.

Al Patíbulo - Machuca -

2007-05-19T23:06:00.000-04:00

Esta canción fue la primera que le escuche a ti y a tu banda, recuerdo esa tarde de miercoles, esa lluviosa tarde en tu casa, donde con una guitarra, un bajo y una bateria nos diste una clase de música y de vida, Adios hermano.

Mirame estoy cansado
De todo el lodo que hay aquí
Siento el pecado del tiempo
Que nos hace pensar
Siempre es triste el final
Forastero en el tiempo
Avanzo a ciegas, no miro atrás
Este es un viaje en silencio
Errores, temores me dieron claridad
¡No existe un poder!
¡No existe una regla!
¡No existe un deber!
Inconsciente aprendemos
Buscando crecer
No entendí el miedo de recuperar
Lo perdido
Aquella mañana llego la orden final
Espero el pelotón disparar
Como un árbol siente el hacha golpear
Los recuerdos muertos
Me inundan con dolor
Como sollozos lacerantes de un mañana
Que nunca llego
¡No existe un poder!
¡No existe una regla!
¡No existe un deber!
Inconsciente aprendemos
Buscando crecer, no entendí el miedo
De recuperar lo perdido ¡Ya!

Alejandro "Mata"

2007-05-19T14:46:00.000-04:00

Hoy, al escribir esto, sé que no estarás por ahí, sé que tu guitarra no suena en algún galpón de Argentina, sé que tu puño no se levanta contra las injusticias que vivimos.Por que tu voz fue al fin callada, después de tantos intentos fallidos, esta, no sera sólo una cicatriz más en tu larga lista, no será otra historia que cuentes en las noches, en alguna plaza, rodeado de cervezas y amigos, no serás quien grite más fuerte que los demás en la próxima protesta, ya no, nunca más, ahora seremos nosotros los que tomando tu ejemplo luchemos y no nos rindamos, como tú nunca lo hiciste, por que fuiste el primero en liberarte, y liberaste a muchos otros contigo, entre ellos a mi, esa noche en Recoleta, a la salida del bar "El Quitapena", cuando yo sólo era un niño, enojado con todo, borracho de odio y alcohol, tirado a la calle por aquel odioso y querido lugar, y esa mano verde quiso asirme, tu fuiste quien se hizo cargo, quien de alguna forma me adopto como hermano menor, quien me enseño a ser lo que soy hoy, quien me enseño a ser como tu nunca más podrás ser. Pero no todo termina aquí, el camino tuyo es el que se detiene, no deberás sufrir más injusticias, más golpes, ahora somos nosotros lo que tomaremos las riendas de tu lucha, por mi parte, hay mil cosas que quiero hacer, mil palabras que me gustaría volcar sobre este escrito, mil cosas que decir, mil batallas que pelear, pero hoy no tengo las fuerzas para hacerlo, hoy no puedo luchar más, hoy sólo quiero desaparecer, fundirme en un abrazo, olvidar y recordar todo, tus enseñanzas, tus risas, tus bromas, tu vida. Para ti estas palabras, espero que desde donde estés puedas escucharlas.
Gracias por todo lo que nos diste, gracias por ser como fuiste y que mejor para terminar esto que con tus propias palabras, las que dijiste la última vez que nos vimos:

" Compañero, yo me voy pero la lucha acá y allá continúa, la vida es injusta y contra eso luchamos, tal vez no ganemos, pero les vamos a dar lo más duro posible, un abrazo y adiós"

PD: Muchas gracias también al colectivo "Puño en Alto" por el cariño y el mensaje, desde Chile el apoyo es grande.A pesar de no ser anarquista comparto muchos de sus ideales, cualquier cosa que necesiten estoy para ayudar, un abrazo, adiós.

A ti

2007-05-14T18:05:00.000-04:00

A ti compañera de tantas aventuras, a ti que me ayudaste guardando mis más obscuros secretos, a ti que nunca te separaste de mi hasta ahora, a ti que me hacías recordar los viejos tiempos y traer a la memoria lo ya olvidado, a ti que te conocí hace ya 7 años en una feria artesanal del quisco y desde el primer día me enamore de ti, a ti con quien recorrí tantos caminos y veredas ya olvidadas, a ti que te protegí un par de veces de diversos personajes que trataron por la fuerza de alejarte de mi, a ti que me salvaste más de una vez del hambre y del frío con tus bien guardadas monedas, a ti que mantuviste a salvo mi identidad tanto tiempo, a ti que nunca me traicionaste ni pediste nada a cambio, a ti que a pesar de tu aspecto me dabas la seguridad más grande del mundo, a ti que tantas veces me dijeron que te cambiara por otra nueva, mas linda y mejor, lo cual yo no aceptaba por el cariño que te tenía, a ti que fuiste parte de mi historia y que hiciste reír a más de uno con tus cachureos y papeles sueltos en desorden, a ti que guardaste mis números en tu memoria inexpugnable, a ti que siempre estuviste a mi lado pronta a toda clase de lugares y problemas, a ti que hoy desapareciste sin yo darme cuenta, a ti que te llevaste lo más mio, inclusive mi existencia, a ti a quien dedico estas palabras esperando que retornes y devuelvas lo que se supone deberías haber guardado por siempre, a ti, a ti que sé que jamás podrás leer lo escrito aquí, por y para ti es todo esto mi billetera perdida.

La espera

2007-05-13T22:14:00.000-04:00

¡Oye po!.... ¿me vas a pescar o no?. Ella lo miro con indiferencia. ¡Ya po! sí a ti te estoy hablando. Ella sonrió irónicamente. Crees que tengo todo el día. Ella siguió sin siquiera mirarlo, camino unos metros esperando que él la siguiera. Pero el se mantuvo en su lugar, ausentándose las ganas de correr tras ella, ella volvió a sonreír, con esa sonrisa que el odiaba. Él creyó que ella se daría vuelta a mirarlo, ella creyó que él iría a hablarle, ambos se equivocaron ya que ella siguió caminando y se perdió en la multitud y él simplemente sigue esperándola en aquella esquina.

A la deriva...

2007-05-12T23:41:00.000-04:00

De vez en cuando pienso en ella, a veces me sigue a todas partes, otras simplemente desaparece y no logro encontrarla. Imagino que ella se acuerda de mi, de lo que vivimos, de las discusiones sobre política, de las tardes de lluvia recostados en su cama. Recuerdo la última vez que escuche su voz, no recuerdo bien lo que me dijo, sólo recuerdo su voz, me gustaría volver a ese tiempo en donde el tiempo no importaba, me gustaría repetir esos días, y tantos otros, algunos con ella, otros, otros que ya pasaron.
El otro día pensaba en llamarla, pero la verdad no sabría que decirle, hay tantas cosas entre nosotros que no tienen arreglo y tantas otras que no lo necesitan. De todas formas sé que se acabó todo, todo excepto la amistad, el cariño. Pero ahora necesito otra cosa, algo que a instantes creí haber encontrado, pero como generalmente me pasa, me equivoque, espero lograr encontrarlo antes de aburrirme de buscar.
Ahora me siento como a la deriva, en medio de un gran océano tengo frío, estoy cansado, las olas me golpean y voy de un lado a otro, sin rumbo fijo, espero que una playa pronto me reciba a sus orillas, y sus arboles me den abrigo por un tiempo, y que no me lance de nuevo al mar como lo hizo la playa anterior, (es gracioso, siempre escucho que no las aguantaré por mucho tiempo, pero generalmente es a mi al que no aguantan).
Bueno supongo que debo seguir aquí, en medio de esta tormenta, sin hundirme, sin ahogarme aunque a segundos es lo único que quiero hacer, desaparecer, dejarme tragar por el negro mar que me rodea. Nadaré a la orilla de la próxima isla, a brazo partido nadaré, hasta la próxima decepción, para que me cobije un tiempo más, me pregunto si alguna vez encontrare tierra firme.

¿Crónica de una muerte anunciada?

2007-05-09T19:29:00.000-04:00

Hoy he descubierto lo equivocado que estaba, otra vez caí en la absurda esperanza, esa maldita, cruel y despiadada esperanza, el peor de los sentimientos, por algo fue lo único que quedo en la caja de Pandora, el peor de los males que puede azotar a la humanidad es la esperanza y sé que muchos no concordarán conmigo en eso y saldrán con sus discursos humanitarios, pero saben, yo también creía en esos discursos esperanzadores, y me aburrí de darlos y recibirlos, cada vez que mi esperanza me hizo creer en ellos fui decepcionado, por lo mismo creo que la esperanza es una traidora, ya no quiero tener más, ya no quiero creer ni esperar nada, solo voy a actuar, a hacer, a ser, sin esperar nada, ni retribuciones, ni premios, nada... como dice el texto al final de este blog: "Felices los que nada esperan, por que nunca serán defraudados". Ahora sólo me queda seguir adelante, luchar por lo que tengo, tal vez fue un error, tal vez no, tal vez hice lo correcto, tal vez hago lo correcto, la verdad tal vez.....ya no importa.

"Vuelvo al mar envuelto por el cielo,
el silencio entre una y otra ola
establece un suspenso peligroso:
muere la vida, se aquieta la sangre
hasta que rompe el nuevo movimiento
y resuena la voz del infinito".
(Pablo Neruda)

Creo que al terminar de escribir este poema una parte de mi ha muerto...y sinceramente espero que no resucite.Adios a todos.

PeNsAdO En Un CoRtO ViAjE...

2007-05-07T18:55:00.000-04:00

Hoy, no soy yo el que escribe estas palabras, hoy, no soy yo el que caminó hasta aquí, hoy, no soy yo el que compró lo que compré, hoy, no soy yo el que besó a esa niña, hoy, simplemente no soy yo el que está sentado aquí, pero, entonces, ¿Quién es el que escribe no ser él? ¿Quién es ese personaje de barba y pelo largo? ¿Quién si no yo? ¿Yo? pero, ¿Quién diablos soy yo? Difícil pregunta, ¿Soy yo estas ropas que visto? o ¿Soy el morral que llevo? ¿Soy yo? Y si no soy yo ¿Quién soy? Soy acaso la señora a mi lado o el tipo aquel que acaba de subirse al metro ¿Lo soy? No, no creo serlo, pero tampoco creo ser el barbón pelilargo de morral y rotas ropas, no se, creo ser algo más, tampoco soy la imagen de chico serio y maduro, o tal vez sí, algunas veces, pero no es un todo, no creo serlo y tampoco creo que alguien lo sea, todos somos únicos es cierto, pero a la vez somos parte de algo más, más grande. Es difícil pensar en eso, lo absoluto. Yo no ceo en absolutos, o más bien no quiero creer en ellos, me rehúso a creer que somos intrascendentes, que tras nosotros no hay nada, no dejamos nada y que nadie, tras mi muerte pensará o sabrá lo que hice, ni siquiera como prefesor que espero ser algún día. Prefiero pensar en un "todo colectivo", al cual cada uno de nosotros aporta algo a diario, y que juntos formamos, contruimos el fururo, aprendiendo del pasado, juntos aun sin conocernos, por que eso es lo maravilloso, que aun sin conocernos nos amamos y sacamos adelante una sociedad cruel que trata de separarnos a cada minuto. En fin, es increible lo que se puede pensar desde Los Heroes hasta Einstein.

EsCaPe A Mi RuTiNa...

2007-05-06T18:29:00.000-04:00

Caminamos sin un rumbo definido, caminamos por lugares conocidos, de incertidumbres conocidas, los mismo problemas nos atormentan, cada día es parecido al anterior y al mismo tiempo es algo completamente distinto y nuevo, todo nos trae recuerdos de otros tiempos y nuevas cosas que rescatar, todo nos da esa sensación de inutilidad,vaguedad y esa intuición de poco aprovecharlo, y contra eso es lo que luchamos diariamente, con la rutina, con la pereza, con ese sentimiento que nos atormenta secretamente a ti y a mi. Pero ¿Por qué luchar?, ¿Por qué no simplemente rendirse ante él?. No tengo la respuesta muy clara, sólo sé que debo hacerlo, o tal vez no debo, pero es lo que quiero, libertad, salir de esa rutina que me ha hecho caer tantas veces y que creo, aún no me derrota. Tal vez lo haga algún día, tal vez me arrodille ante ella, y tal vez incluso eso me haga más feliz, pero ese día no será hoy, hoy quiero seguir luchando, no rendirme, no echar pie atrás, aun cuando me digan que es inútil, que soy idealista, que es el tonto sueño de un pensamiento utópico. Crean me que lo sé, lo sé mejor que muchos otros, y por lo mismo creo poder ganarle, el conocimiento te hace más fuerte me dijo un profesor hace algunos años, cada día aprendemos algo nuevo, por irrelevante que parezca lo aprendido, todo nos sirve para ser mas fuertes y para que a esa rutina le cueste mas tirarnos al piso, cada día le costara más tirarme, hasta que llegue un momento en que no lo lograra más, esa es mi meta, no busco dinero, ni poder, sólo quiero libre albedrío, el poder decidir, no verme encerrado en una caja, ya no quiero estar en la sala de espera de mi vida. Por eso hago lo que hago, por eso decidí alejarme de lo único seguro que tenía por algo inconstante, por algo tal vez pasajero, pero que en este momento es lo que me saca de esa rutina, de esa comodidad, por algo que me hace pensar, reír, enojarme, olvidar lo malo, valorar lo bueno.... en fin por algo que creía que ya había perdido. Me hace reencontrarme conmigo mismo y a la vez con otro, con otros, otros yo, uno mas viejo, o mas niño, simplemente otro que cree en cosas nuevas, otro, que vuelve atrás para encarar el futuro, con la mirada puesta en el presente.

CiErTa PeQuEñA CanCioNciLLa PaRa CiErTa PeQuEñA NiÑa

2007-05-06T01:25:00.000-04:00

-Hubo un momento-
(Payo Crondona)

Hubo un momento

En que la voz tembló

Como en los quince años

Hubo un momento en que el amor

Se me escapó del calendario

Y como ciertos días

Te sentí mas no me engaño

El tiempo borra huellas

Solo uno sufre el daño

Hubo un momento

En que tu voz serena

Reconocible siempre

Repitió aquellas frases

De aliento y de conciencia

Y espere que tú dijeras

Por que a mi tanta ternura

Me ha templado las acciones

La cordura

Y no sabría conducirme

Si te encuentro cara a cara

Pienso que ya no es posible

Por tu lado que mañana

Cumplamos lo que se dijo

Con pasión y con desvelo

No te quiero de pañuelo

Como tú tampoco creo

Hasta la vista

Espero aquí

Enredado en soledad

Y en tu cara de sosiego

Tanta paciencia y tanto amor

Me dicen otra relación

En que seamos más sinceros

Aun creo que hubo fuego

Y el viento del reencuentro

Puede levantar sonrisas o dispersar las cenizas…